meo eucípedes,


Recebi seu parecer com trinta anos de atraso, fazer o que? Você sabe que não sou do tipo confusionista, mas de mim ninguém tira o palpite de que quem secou a tal caixa não foi Pasolini. Explico, o manual de sobrevivência que herdei venceu no pós-guerra-fria. Na época, não sei se memora, não se discutia hífen nem angulação de pisada torta não. Portanto, não se engane: não sou flor que se cheira. Sintomas jarotonixianos parecem mesmo terem se instalado na minha xícara verde sem pires, meus dedos crescem em dimensões cilíndricas que jamais vi, prolongam feriados apontando no céu orgias nucleares em plena segunda-feira. Por favor, não pense que estou fugindo do assunto, só não quero parecer falar sempre da mesma coisa. É que tem uma paroxítonas órfã me perseguindo, como se fosse pergunta indiscreta, desde os tempos que hidden shame saiu do ar. Até tentei amizadade com a tal paráfrase que me indicou, mas a maldita começou a discursar meio ambiente falando putices a tudo que emite gases gramaticais. Não aguentei... Minha paciência é comestivel e minha maldade ainda urina nas pernas, te falei. Acabei tendo que recorrer à onomatopéias mudas, se é que me entende. Comecei a imitar passarinho. E aí, adivinha? Metáforas que nunca leram um livro sequer puseram-se a gritar w com som de v. Não tive escolha. Imputei ao adjetivo a responsabilidade de decretar o que quer que fosse, afinal cabia a mim creditar a caracterização de celofane aos aviões não tripuláveis. E o fiz com propriedade privada. Aliás, falando nisso, se permite um conselho, vende aquele apartamento em Manhattan e compra dois aqui. Jogos de câmera 2014, cortes secos, supervalorização de sabão estrangeiro, esquinas imobiliárias e, claro, suicídios em massa sob triciclos movidos a períodos menstruais desregulados. Resumindo, farei uma cópia das chaves do jardim.

Espero que a mensagem chegue em tempo. Se não chegar, feliz aniversário.