Antes que eu abrisse a porta eles entraram: Don Juan e Don Genaro, justamente pela fresta que me dava frio no corpo todas as noites. Peguei o isqueiro embaixo do globo e acendi uma vela de verão para distrair o cheiro de vinho tinto respirando no ar. Vestindo vento dançamos, os três, intermináveis cantigas mexicanas intercaladas com Caymmi e Noel Pink*. Engulimos uns dos outros todo o roxo que pela manhã escondíamos usando paisagem. Reavaliamos cada pedaço de verso, brincando, com a sombra do barbante mergulhado em parafina. Fomos epidemia enquanto contávamos os discos vadores que se escondiam atrás das luzes de Natal.
As paredes tentavam suicídio, roendo as unhas.
* sua caneta não vejo. e quero. só. como em tudo. a sós.
* sua caneta não vejo. e quero. só. como em tudo. a sós.
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