April

Os ombros suportam o mundo

- Carlos Drummond de Andrade -

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.

Tempo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais: meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste sozinho, a luz apagou-se,

mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.

És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?

Teus ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.

** É que hoje só consegui falar Drummond. A terapia zapatista cessou. Minha verbalização - a (in) consciência, a parede pintada de uma cor diferente a cada mês, a culpa ocidental- está arrumando as malas e volvendo. Para o México. Antes que se enterre em um horta ecologicamente correta na Itália, Grécia ou Gana, prometo que bebo um pouco mais da nossa loucura. Vestirei vermelho e mulher. Para desenhar na parede do cárcere e caminhar perguntando. Gracias. Hasta siempre, Puta Revolucion!