Mister Sade

socos e pontapés
no corpo a corpo
sob a direção do Marquês de Sade.
sexo da cabeça aos pés
de cabra safado.
não sei sonhar
com a noite que não virá.
não há mais
uma gota de sangue
em cada poema.
mmverborrágica hemorragia
mmmmmmgritos...
mmsussurros glossolálicos.
eu me amarro em você
amarrada na cama,
mmmmmmamordaçada
xxxxxxxxxxvvvvvdddddddddxsadomasoquista.

Ilustração: Geoffrey Rush e Kate Winslet em “Contos Proibidos do Marquês de Sade”, de Philip Kaufman.

Bela Vista

O verde nas paredes do corredor eram como pôr-do-sol envelhecendo o tempo. Enquanto as formas se alternavam pulando nuvens, a pele preta tentava entender os movimentos bruscos vindos da luz rompendo espíritos enferrujados que perambulavam pela terra vermelha de tônicos sotaques e donos contados. No sofá, não enxuguei o suor dos olhos. Queria sentir a dor nas células. O sal do corpo era a única forma de encurtar as centenas de anos que nos distanciavam. Uma volta de relógio sem pilha e o vidro azulado seguia. Sem sair do lugar. Congelava o que os álbuns de fotografias escondem quando pintam a página, de branco. E então, procurei a música que as crianças dançavam para esquecer a tal ausência de estômago. Só encontrei um pedaço de unha usada. Que mastiguei. Com os dentes de um sorriso intacto.

l

l

* Fotografia de um certo Henri Fabian que adora Los Hermanos.

deus

a idéia que tenho de deus
é como um sujeito
que saiu pra comprar cigarros
e depois
ffffffffffff...
não é que eu seja
um ateu convicto, ou à toa.
o problema todo
é que eu também fui,
bbbbbbbbbbcom ele,
comprar os malditos cigarros.
dizem que deus é bom e é pai
e eu sempre gostei
de andar muito bem acompanhado.

Ilustração: fotografia do escritor, dramaturgo e cineasta José Agrippino de Paula, falecido ano passado, guru sacramentado da Tropicália que, convenhamos, tem um certo ar de divindade na imagem