hold my hand, my heart is a missing plane

Cavalos Selvagens

2012-01-25T00:11:00.000-03:00

Cavalos selvagens

soltos

a correr por campos

desimpedidos

Cavalos selvagens

força e perfeição

nossa natureza

encontrada

Cavalos selvagens

desconhecendo limites

para nossa presença

Cavalos selvagens

inteiros

no sonho de apenas sentir

os dias

Cavalos selvagens

sem maldade, sem tempo

sem tormentas confusas

de um mundo inventado

Cavalos selvagens

plenos em nosso destino

entregues aos ventos

do coração veloz

Cavalos selvagens

vamos viver

na mata

para sermos

Cavalos selvagens

perdendo fronteiras

descansando às tardes sob árvores anciãs

bebendo água de fontes fluídas

aprendendo com o verde liberto

a cada amanhecer,

encher os olhos com nova paisagem

anoitecê-los em brilho de estrelas

e repousarmos, tranquilos, juntos ao mistério

nosso coração de floresta galopante,

Cavalos selvagens

for e.e. cummings’ roots of Love

2012-01-05T12:03:00.001-03:00

take my Love as a safe secret(we will never fall,
my dear, i will always keep you near)

and if your heart fears more than trust,

watch out,

Love,

it’s such a rare, rare thing to find,

to feel it so deep and tight,

look into my eyes,(dive in my soul

inside my chest there’s a precious garden

with ancient trees colorful flowers wild horses pure rivers free birds and it’s all for you,

all for you, my dear)

we shall always be truthful,

we must never pretend a thing,

Love,

lean on me your sweet heart (take mine as a warm home,
we will always live there,

in the beat of all feelings,

in the heat of endless care

we'll grow and dance and shine

brighter days, new joy, so kind)

take my Love as a safe ride (we will never fall,
my dear, i will always keep you near)

2011-11-08T01:23:00.001-03:00

sobre Uma faca só lâmina (ou serventia das ideias fixas)
de João Cabral de Melo Neto

2011-11-04T00:44:00.015-03:00

Hold my hand, my heart is a missing plane
it flies away, babe
it fears not to stay
longer, a spring will bloom and fade

(to blossom dreams in colors, life in days)

I want you to know
it doesn't really matter what they say

Hold me tight, our love is a safe bay

I've sailed night and day
it felt dark and cold, just to say
but there was you, dear
a clear sky above my way

(blue as the sea, when it smiles and waves away)

You've been lost, babe, I can tell
your eyes 'came pale, your voice so gray
but now it's all changed, babe, we've flown and made
take my word when I say, I'm here to stay

Hold my hand, love, together we must leave this shade

Empirismo didático sobre o que a imaginação julga ser necessário para uma pesquisa bibliográfica sem excessivos sentimentos

2011-10-28T14:18:00.003-03:00

Anda, amplia essa polaroid e me cria um ditongo nasal entre teus lábios. Vês como tudo parece embaçado, como tudo ao nosso redor soa míope? No tempo em que éramos gigantes, que éramos grandes o suficiente para esmagar quem nos ofuscasse o caminho... Ah! Naquele tempo as cousas eram diferentes, e talvez por isso sofras com essa distância, com esse hiato. Nossa língua precisa de uma reforma, e precisa disso com urgência – com acentos, com sons graves, com onomatopéias, com metáforas e poucos simulacros. Deixa de lado o romantismo, as flores e aquelas palavras melosas. Deixa de lado as melodias mais bonitas. Gritemos! Urremos! E se nossos contratempos te confundem é porque já não estás no mesmo ritmo, na mesma linha de pesquisa: teu objeto, é preciso admitir, já por outra pessoa vem sendo pesquisado – com mais afinco e dedicação até. Em algum momento nossas bibliografias não bateram. Faltou correção, concordas? Aliás, nossas referências estavam erradas. No fundo, acredito, estavam certas, mas usamos edições diferentes. Apenas isso, e este apenas deve vir craseado e com uma ínfima nota de rodapé. Quem sabe sejas proparoxítona demais para mim, ou eu te seja demasiado pretérito. Vai saber... Conjuga comigo aquele encanto que nos idiotizava, por favor: eu te gosto, tu me gostas... É ridículo, eu sei. Mas e quem não é? Até mulheres sem orifícios muitos aí amam, sabias? E se estamos hoje tão rudes um com o outro é porque ela sumiu com nossos sentimentos. Simplesmente sumiu e nos deixou assim, órfãos de pai e mãe, de felicidade e dor, de prazer e desgosto. Talvez tenhamos nos precipitado um pouco com toda aquela paciência pueril. Talvez tenhamos justificado com muitos se todas as nossas frustrações. Talvez e talvez, meu bem. O fato é que hoje estamos ruços, e nossos matizes - aqueles tão bonitos que tatuamos em nós quando da bebedeira regada a pornografias comportadas; nossos matizes hoje são ponto e vírgula desnecessários nessa oração ímpia e murcha de fé. Nossas pequenas rusgas devem ser postas de lado, enviadas numa carta endereçada a ninguém. Será apenas um exercício de saudade. Quando verificarem que falta algo no remetente, encontraremos o nosso próprio endereço - e leremos juntos as informações dispostas no verso que justificam o esvanecimento da nossa polaroid.

.oito ou nove horas.

2011-10-13T15:37:00.005-04:00

.abri meu peito a ti, moça. você estava dentro pulando e ecoando. sangrei bonito. coloquei o meu melhor batom. viste? fundi meu pensamento. minhas ideias queimaram, sublimaram em fumaça-palavras. senti medo, confesso. mas hoje, aberto, vejo que me afobei. estou sem ar. ecoas em mim, mas sinto que o som vai morrer. vou ficar surdo por ti.

Confesso que sobrevivi

2011-10-02T21:51:00.004-04:00

Seus estilhaços continuam me cortando a carne.
Mantive minha nuca ajoelhada o quanto pude.
Todavia, meu ventre não cabe mais naquele sub-sólido. O peito nômade que você conheceu se separou de mim no mesmo dia do nosso último encontro, na escrivaninha do 16º andar.

"Se Deus não existe, tudo é permitido?"

ojos de goma

2011-09-27T16:04:00.004-04:00

Uma criatura Dócil

2011-09-19T23:17:00.004-04:00

"Os condenados à morte, dizem que eles dormem profundamente na última noite."

( Dostoiévski, dançarina do Congo no dia seguinte, Vila Bela da Santíssima Trindade/MT )

.sobre êxodos e mergulhos.

2011-09-17T20:38:00.007-04:00

E se te tive pouco nítido, foi por pressa. Antes de pulares, ainda gritei teu nome. Avisei do perigo, consultei bulas e li mãos alheias. Tudo para o teu bem. Não me ouviste, ignoraste o meu cuidado, julgaste ímpia minha preocupação. Vi bem teu movimento de desapego, o teu olhar de descaso e teus gestos imprecisos. Estavas úmido já, e eu percebi bem isso, rapaz. Sim, pois não sou tão boba assim. Não adianta insistir, pois neste lago aqui não pulas mais, e muito menos vais prender a respiração em apertos meus. Não, não. Estás fora de foco adrede, e se te gravei neste instante decisivo - perdoa-me, Bresson - é para saberes que ainda tenho algum orgulho.

Anda, volta o tempo e perde a chance de me conhecer. As cousas serão bem diferentes a partir de agora. Tenta não cair em mim, pois o ritmo é outro, e nossa valsa há tempos parou de ser tocada. Volta para terra firme, para a borda do mundo que erguemos juntos. Nosso amor assoreou nossos corações, e nossa incúria salvou a capacidade de sentir. Eu sinto muito, rapaz, mas em mim não mergulhas mais. Afogo outros, e que isso fique claro: eles me nadam muito melhor.

querido presidente,

2011-09-14T22:07:00.000-04:00

Meo Benjamin,

2011-09-09T17:55:00.008-04:00

Hoje aqui em casa apareceu uma caneta de um tal José Carlos. Pelo formato da ponta acho que é um desses que escrevem com a caneta quase encostada no papel, que faz com que as letras deitem sobre as linhas umas do lado das outras parecendo ventania de lá pra cá. Engraçado que fiquei olhando o corpo destransparente dela... O papel branco rasgado despretenciosamente com cuspe e força dos dedos. A tampa azul sem mordidas nem cicatrizes

Quase esqueci das nossas cinzas.

Meo, já me sinto um cadáver. Prestes a embarcar para a rússia. nem com óculos de sol consigo enxergar um palmo diante do nariz. Passo os dias atrelada à cama. fumando e bebendo coca-cola-cerveja-coca-cola-cerveja. Estou cada dia menor. Meus dentes, começam a cair lentamente.

Saio daqui a pouco pra encontrar o pessoal do pedal noturno. Um beijo! Não se preocupe, consertei a bicicleta. Troquei a lâmpada, tirei o freio, pintei de verde a roda da frente, ficou semi-nova. Não esquece de colocar as plantas da janela. Ah, deixei um suco de maracujá com banana pronto pra você na geladeira!

Bilhete anunciado nas entrelinhas de uma suspeita de consentida tra-tr-traição

2011-08-26T00:45:00.004-04:00

Roendo unhas paras inspirar uma legítima agonia. Ouvindo suspiros, vendo rastros de lágrimas. Olhei-te com desespero, com ares de urgência. Roí-me em medo e costurei a nossa incomum falta de coragem. A nossa sincera covardia, a nossa necessária falta de ar... Os momentos no bar ouvindo aquele - aquele, ora! - tipo de música. Alguém no panteão dos sons, com melodias parecidas e igualmente doídas. Aleijados de dor, amputados de amor. Surrupiei de ti alguns sons, alguns ruídos. Senti em ti idiomas outros, paladares diferentes. Aquele tormento em vórtice, aquele mantra sentimental... Tudo me consumindo, me desbotando. Compreenda este meu cinismo na hora do gozo. E se te olho assim é por raiva boba. Talvez por teres me mordido tão bem.

Agora me olha bem, para poderes com humildade me esculpir em tuas retinas. Meu bem, irei te deixar.

Meo Benjamin,

2011-08-23T22:33:00.004-04:00

De fato nunca mais achei minhas chaves. Nem no abacateiro, nem no tal ninho de sabiá. Tudo bem. Tô morando fora desde então. Entre meus seios guardei o Japamala, o bilhete e a discografia do Belle and Sebastian. O você que eu amo continuo não tirando de mim nem pra tomar banho. Na minha nuca escrevi aquele seu poema favorito (que é preu sempre olhar pratrás e sorrir.)

- Me fode!
- Assim?

A Janela

2011-08-14T22:13:00.002-04:00

de Paulo Bomfim

Na parede do mundo abre-se a janela:
Somos paisagem.

O olhar cruzou fronteiras de vidro:
Somos estrangeiros.

A alma navega em barcos de luz:
Somos naufrágio.

Pássaros flutuam na manhã cobalto:
Somos cantiga.

Surge a lua nova em nossa lucidez:
Somos transparência.

Na parede do mundo fecha-se a janela:
Somos a viagem.

Vôte 11699!

2011-07-27T17:24:00.006-04:00

Os cinco números da bandeira estavam errados. E ela era a única disponível. A candidata à deputada estadual, por sua vez, se afetou positivamente.

– Está acontecendo exatamente como o planejado. Companheiros, o número não sou eu! – gesticulou um pouco, riscou décadas no ar, então prosseguiu – Ninguém me colocará na balança; alguém fará o que eu fizer; outrem tropeçará na lei.

Não sei bem o que ela quis dizer com aquilo tudo, mas Luís XIV deve ter se sentido plagiado; Montesquieu, ofendido. Embaraçado, olhei para trás e vi minha Prima jornalista. Estava bastante séria ao celular, a convocar uma urbe capaz de eleger ou algo ou alguém. Quis me rir por completo, sem gestos. Daí vi Titia demonstrando pouco vigor. Em específico na face. Como eu. Ex-candidata ao cargo de Conselheira Mística da Meiose que também não mais se adequava aos comícios desde que o Ministério dos Achados & Perdidos “sugerira” a exoneração do amante da juíza que julgou inconstitucional o “Ctrl + F”, ela se parecia muito comigo. Em sonho.

– A política está acima da técnica, mas político não é fada madrinha para ficar atendendo desejos de incentivo fiscal.

– O quê? – pigarreei.

– Não está reconhecendo aqueloutros escravos do poder, Foche? Estou segura de que suas promessas de amor darão resultados favoráveis – deferiu a irmã de minha mãe.

Num beliscão, voltei-me à candidata.

– Mãe, é você?

– Não, é Rangel Pestana. Sou eu sim, moleque. E aproveita pra falar mais baixo. Não estamos nos bastidores. Tô do lado de fora defendendo poesias públicas de interesse demagogo. O pluralismo em prol do povo!

Escutei a introdução do Hino Nacional tocar num celular, rapidamente desligado. Alguém lhe trouxe um buquê de flores dentro de um furtado cone de trânsito. Ela o agradeceu com três tapas no ombro.

– A propósito, filho, como se chama o pó do carvão?

– Cinza.

– Isso, é disso que precisamos! Me arranja 50 baldes com. Preciso distribuir as metas o quanto antes. Lamento não haver tempo hábil para o processo licitatório... – seu suor, o suor de uma nação inteira que estrebucha, gotejava nas plantinhas coloridas – Descobri que adaptação ao obstáculo é um tema esportivo com carência de bibliografia em política. Ah, não m’esquece de trazer nota fiscal.

– E pressa é o estresse de servidor público, certo? – cutuquei-a, para ir em paz.

Findas as obrigações e as delegações, o show pôde começar. Claro, a campanha de rua foi uma desordem clássica sem animus diffamandi, ou seja, sem dolo específico, uma vez que excetuar é a regra. Mamãe, socialmente imbuída da magia atribuída a quem possui uma gravata e alguns ternos, queria celeridade, celeridade na aplicação das anestesias. Tanta sensibilidade endovenosa a fez chegar ao destino antes do resto – cerca de onze pessoas, todas da cúpula da Família, e a tal bandeira – disperso entre o topo, o meio e o sopé de uma ladeira de cerca de trezentos e quarenta e nove metros que de resto estava deserta. (Quero ver pecar e não ter seguidores.) Passando por apenas dois despachos protocolizados pelo Senador Exu, e que muito em breve se tornariam natureza-morta na boca dos catadores, encerramos o rito de interação com eleitor algum. O ponto final da marcha era a Chácara da União, onde Vovó, mãe de Mamãe, mantém o erário em cofres desguarnecidos. Começamos a beber cerveja de imediato: eis o Tesouro da República. Importado, mas e daí? Em matéria de precedência ao jantar – degustação de apéritif –, o estatuto de minha Família é rígido como a própria Constituição Algorítmica. Vejamos um artigo qualquer: “Não interaja com os demais membros; com cada um você fala de um jeito, mas quem aprende mais formas de, se isola melhor.” Ninguém, eu repito, ninguém na Família-estado desrespeita a ordem instituída por. O caput do estatuto, por exemplo, nos diz: “Buscando comprovantes falsos de autenticidade? Procure-me no índice remissivo. Abra o Código e me encontrarás. Amém.” Embora Papai nunca quisesse comentar a respeito da autoria dos mesmos, esses eram apenas mais um mistério aceitável.

Então, ao contrário do que se esperava, um insistente barulho arrítmico de pedreiros trabalhando com seus instrumentos de mineradores de tímpano, de jogadores de pinball em labirinto, preencheu o quorum das cabeças. No plural, é evidente, pois todos nós (Entidades Pessoais) tomamos posse do cargo de deficientes auditivos através da mesma decisão judicial.

– Questão de ordem, senhores – interveio o Cacique Pai-de-Todos, Portador de Necessidades Especiais nomeado pela Portaria nº 22/Cachos de Banana, que exercendo suas funções supra-renais, concedeu a palavra à Vovó.

– Eu sei, eu sei que restaurante não é biblioteca, e que essa é hotelzinho para se tirar cochilo, mas custa diminuir a poluição sonora no ambiente? – decretou, sem derramar o Copo dos Poderes, mantendo ilibada sua reputação – Caralho!

O silêncio aplicou uma espécie extinta de Golpe Militar. Mamãe, antes empolgada como uma embrionária OSCIP, calou-se com o término da “procissão”, da politicalha panfletária. Não mais terceirização de responsabilidade tampouco renegociação de culpa. Muito menos orçamentos extraordinários, agendas e planos furados. Esqueçamos os escândalos de veraneio, a Lei de Harmonia Dogmática da Super Adjetivação e as síndromes de espermatozóide. Ignoremos aqueles que escrevem sobre o tema político porque o fazem para quem sequer sabe ler. Com tanta folga, encontrei meu Pequeno Irmão, atual estagiário do Vice-Suplente Adjunto dos Magos do Orçamento. Finalmente colocando os pingos nos 1s, combinamos de dar o fora dali antes que, nos termos da lei, qualquer deliberação recomeçasse; exigindo remanejo das Comunicações Interna (CI’s, para os poliglotas do pluralismo partidário) e das declarações estapafúrdias ou que providenciássemos o tão aguardado Relatório Resumido de Despesas de Falsa Modéstia. Além do mais, verdade seja omitida, o expediente encerrara antecipadamente. Há séculos.

– No momento em que isso terminar é porque você concluiu o curso – ele me disse.

– Fui aprovado ou reprovado? – suspirei, eletrificado.

– Você morreu.

Para meu choque, ele também estava infectado; eu, pagando meus cardápios comendo o guardanapo que a marmita embrulhou. O Pequeno Irmão foi logo discursando feito papagaio de colarinho branco, ferindo qualquer interesse. Nesta tentativa de angariar partidários, fazer coligação, ele se valia da falível técnica teatral da quarta parede.

– Verba indenizatória é tão legal quanto receber seguro desemprego e ter carteira assinada. E por falar em assinatura... Excelência, tenho um projeto que será um esboço, quero dizer, um estouro, Excelência: O Museu das Assinaturas dos Presidentes do Brasil...

Apertei os olhos com força suficiente para gerar um caleidoscópio de pontos coloridos animados sobre o fundo negro da consciência. Me tornei segurado algo especial, garimpeiro algo espacial. Era a única maneira de escapar da Fábrica de Problemas e Soluções Ltda., assim como do processo solene e dificultoso para alteração dos indícios apresentados, caros colegiados. Portanto, arranquemos os antolhos, mas não nos esqueçamos de puxar o bondinho. O que não está implícito obedece à etimologia da censura.

2011-07-12T22:40:00.025-04:00

quando me distraio sob teu silêncio somente esse vento, frio e seco, é capaz de redesenhar o gosto das marcas de sua sede cravada em minha pele

com sorte, ele também congela a lembrança impressa de teu corpo amargo em minha vadia-língua

"I told you when I came I was a stranger"

2011-06-13T21:55:00.009-04:00

“é que cuiabano quando faz frio a cabeça trava, o corpo rejeita, mente nubla, o futuro tem pressão baixa”.

- quatrocentos e oito sul né?

- é.

- quatrocentos e oito sul: aí vamos nós!

(vamos)

O meu silêncio é azul

2011-05-10T00:03:00.000-04:00

Eduardo Galeano • Sangue Latino

2011-05-09T17:07:00.000-04:00

Islã

2011-05-09T08:28:00.006-04:00

- Com quantos padrões se faz uma estampa?
- Contar touch art é como fazer a distância psíquica existir outra vez.
- Meu colete moral diminuiu de tamanho.
- Afinal, você é um homem ou uma lata?

2011-05-04T15:26:00.009-04:00

No dia em que os ventos diziam que o mar iria crescer a ponto de nos sufocar,
encontrei nossos 3 pássaros mais leais construindo um ninho
capaz de nos carregar sobre o vento infinito.

Já não nos preocupávamos mais.

Por mais alto que fossem os ares,
nos agradaria criar guelras
e agora habitar a imensidão salgada.

De nossas árvores,
escrevemos cartas nas folhas que partiam com as estações ˜ ˜

2011-05-03T15:23:00.003-04:00

Santa Cruz de la Sierra, Bolivia.

Foi assim que o matei

2011-04-30T01:46:00.004-04:00

O céu estava prestes a partir-se. Eu aguardava que dele caíssem pedaços estrondosos e consistentes, como o barulho que os trovões premeditavam. Por ora soavam graves, como se uma rachadura percorresse toda a extensão do céu. Por ora soavam tão agudos como se uma delgada peça de cristal tivesse sido lançada violentamente contra o chão.

O caldo grosso gotejava corpulento por sobre o telhado cor de aurora. Os pingos ávidos refletiam o piscar do céu, para, logo em seguida, tornarem-se novamente transparentes.

Meus três meses de Neruda haviam se encerrado. Me despedia de Neruda como se ele houvesse morrido no instante que fechei suas memórias. As minhas lágrimas escorriam junto com a chuva imperatriz, como se houvesse cumplicidade entre elas.

A luz dos raios também era conduzida pela salinidade das lágrimas do meu rosto, que abandonava sua luminosidade diáfana momentaneamente para colorir-se de um prateado númbico, que quase me cegava.

Me despedia não só de Pablo, me despedia de você. As fantasias e o ideal romântico, tão ingênuo e frustrante, escorria rastejante, dissolvendo-se pela pedra clara do chão da calçada. Não existia rancor, não existia saudade, era só uma interpérie de realidade que me sacolejava dizendo-me que não existia foguete capaz de alçá-lo a distância mais que lunar que meus sonhos te levaram. Você se transformou em moléculas rarefeitas no infinito disparatado do meu espectro.

2011-04-18T09:49:00.000-04:00

Quarto e sala,

2011-04-15T21:34:00.013-04:00

Hoje meus cômodos poros se abriram logo na calçada da casa. Limpei meus pés. Quisera eu entrar. Subir as escadas. Respirar o jardim. Cozinhar as panelas. Fazer da mesa bancos, dos bancos portas, das portas janelas, das janelas quintal. Será que os vizinhos vão perceber?Acho que não, há muitos carros lá fora. Você vê? Os canais estão abertos. Limpei meus óculos. Hoje meu caos telhou nosso grande horizonte. Amanheceu com sombra. Sinto falta. Na correria. No engarrafamento. No trabalho, no atalho, no acordar cedo e dormi mais tarde, no caminhar circular, contramão, contra os muros, contra os murros que vão virando árvores que vão virando nuvens estampadas pra passarinho voar. Tá chovendo lá fora ou será que é a torneira que esquecemos aberta?

2011-04-08T10:59:00.005-04:00

STREET LIFE

e a estupid'arte de silenciar concreto

espinhuda

2011-04-04T18:21:00.000-04:00

cada jardim
no seu galho
de roseira

a lot like you

2011-04-04T13:53:00.021-04:00

para Pablo Neruda y Neil Young

somos tan libres, aunque vivimos a buscar lo mismo..
hay una canción perdida en mi pecho
está entre las piedras y los sueños
para encontrarla tenemos que olvidarnos de los nombres
todas las ropas que nos han vestido
están rotas y no nos sirven más

llenos de pensamientos desnudos
leves como las hojas a desprenderse del árbol
vamos, a buscar sabiduría en vida
a crecer y aprender con las estaciones

he perdido mis fronteras, ya no quepo más en mi
hay un tanto de ti por toda la gente
camino a cosechar este néctar repartido

ya sé llevar conmigo apenas lo mejor de cada uno
lo que pesa menos, lo que tiene alas y ojos iluminados

en un cielo de astros vagarosos
navegando entre sueños de infinitas alas
mi esperanza es como un pájaro recién nacido
a confiar en el viento, a entregarle su alma

dulce son los sonidos respetuosos de silencio
los que cuándo muchos se reconocen uno

harmonioso y amable,
mi nuevo cuerpo va a buscarte
mi compañera, mi libertad..

Maré dos sonhos / invertida

2011-03-14T00:33:00.007-04:00

Putinha Feelings

2011-03-02T22:47:00.003-04:00

A noviça reportou ao pai honrado:

- Meu senhor, por vezes um desconhecido tem me tomado em seus braços, e obtido de mim o que seus instintos desejam. Ao final de tudo papai, me sinto frágil e úmida.

O honroso disseminador se pôs a balbuciar:

- Gritaste ao menos contra o agressor, miserável tolinha?

- Não, meu pai, não convinha. Pensei que isto poderia lhe tornar triste, coisa que iria piorar o ato.

- Lhe tornar triste?

- Sim papai.

- Pois então tu és a centelha de todas as putas do mundo!

Sendo alta a noite, tempo muito perigoso, a putinha se pôs a fugir com pés de Mercúrio, como quem sabe que é do mundo.

- Se for preciso incomodar o provincial, estarei dia todo a procura do gozo primordial.

Suicidade - Lidiane Barros

2011-02-16T10:50:00.001-03:00

Ela acordou com os passantes trombando no seu assento.(barulho de batidas de carro, freadas bruscas, gritos, sirenes). Acordou e não reconhecia a luz do dia daquele lugar. Olhou acima estava no 13B, corredor. Não sabia como estacionara ali, naquele ônibus de linha interior-capital falida. O cobrador, percebendo o buraco em seu chão, tratou de escavar ainda mais. Disse: "ele desceu no km 52". Mas, pensara ela: "ele quem?" Não tinha bolsa, não tinha um RG. Teria tido uma festa de 15 anos? (som de valsa). Se apalpou. Tinha peito voluptoso. Seria depois de uma cirurgia? O cobrador pediu que descesse. Queria ver até onde ia aquela falta de história... Ela tropeçou na escadaria do ônibus. Lá também tinha um buraco bateu com a cara num sapato, um scarpin vermelho. Ele a pisoteou. E saiu. Aquela pessoa só estava alí para pisá-la. Não disse nada, mas a humilhou. Depois disso, sentiu um tridente cortando lhe a pureza. Era escala pro inferno. Seu inferno particular. Sentiu um cheiro de perfume mediano. Podia ser o dele. Era lavanda. Como odiava lavanda agora. O homem com seu cheiro lhe abandonara rumo ao fim da linha. Talvez ele seria alguém lhe fazendo um favor, pra que ela recomeçasse uma vida nova. E um senhor que ia passando, cantava: "ele te queria para o mundo". Então, ela fez aquilo que o seu corpo lhe pediu. Se ofereceu numa esquina. Para os carros, mas eles a transpassavam. Seu corpo ficava turvo e evaporava. Nada ia ser mesmo fácil. Saiu andando ao relento de um sol cortante. Começava a lembrar... Lavava para-brisas de caminhões em posto beira-estrada e sujava a alma oferecendo um pacote maldito. A concorrência. Era ela que persuadia seus valores. Ficaram caros e imorais. Em um desses favores, pediu passagem pra lugar algum. Estava lá então. Bem lá perto da rodoviária, descobriu, tinha um viaduto bem alto que fazia corpos despencarem de uma distância bem grande e irem de encontro a carros em alta velocidade, sem tempo para pestanejar. Matavam mesmo. A sua sorte foi estar perto dele. Era tão sedentária, não aguentava andar muito. Caminhou um pouco, pulou. E a partir dai, pulou pra sempre, morreu sempre.

Você barbeira, você assassina.

Silêncio

Lidiane Barros, 5h13 AM

2011-02-06T12:45:00.013-03:00

bebi um copo de silêncio pra ganhar o gosto grosso de tua barba em minhas costas.

o dia em que contei sobre meu desespero você desejou o esquecimento, mas só o fiz por solidariedade

a mim.

nutria-me, o teu sofrimento.

bebia teu desejo cravando-te as unhas antes de tecer grandes fios de tédio.

pintamos uma quadrilha tão frouxa quanto o laço de meu vestido em tuas mãos.

estamos sós e m'esqueço aos poucos

que só retrato os amores que mato.

Epi Fânia

2011-01-20T18:56:00.002-03:00

- Olha o velinho comendo uma goiaba enorme!

Ela me disse isso como se comentasse sobre o aumento da tarifa taximétrica.

Linda e breve, ela interrompia a estereotipia da rotina deplorável com as suas percepções insólitas. A naturalidade em descobrir a poética da exatidão mínima me enchiam de tesão. Quanto mais ingênuo, mais transcendental era o sexo, mais eu me transformava em algo que não era eu. Não pude mais aturar e, a partir desse dia, eu a apelidei de Epifania.

O trovão parecia anunciar a guerra,

algo desmoronava

próximo Dali.

O medo pervertido subia pelo lençol que mal tocava os pêlos

E o corpo que mal tocava os pêlos, desmembrava flutuante,

Espectrando o ego

Na volta para casa, figuras míticas, putas, trabalhadores, apostadores. Todos seguiam o cheiro da noite, cada um no seu rastro. Eram onze horas. Ainda não é madrugada e o breu ainda reflete os olhos cansados de crianças sonolentas. Em breve, ele será o desenho das pupilas desejantes da boemia que se espalha por toda cidade. A boca da noite engolia os corpos, nos tornando um bolo estomacal antes de transformar-nos em merdas arrastando-se pelas artérias de São Paulo iluminada pelo lusco-fusco.

- Merda ao sol é um espetáculo quase tão lindo e raro quanto Aurora Boreal!

Eu tentava escovar os dentes, livrar a boca do bouquet da ressaca, enquanto ela refletia sobre o raio de sol exato que transformava o marrom da merda em um tipo de dourado escuro, cobre.

2011-01-19T13:21:00.005-03:00

Cheguei na cidade e iniciou-se uma guerra.
Tirei os sapatos e saí para caminhar.

Hoje acordei cedo e molhei as plantas.
Agora tenho um jardim para cuidar.

Choveu um oceano no Rio de Janeiro.
O jardim se afogou e estamos ilhados.

Entre o silêncio e o piano, sinto
a eternidade de nossa natureza.

Às vezes me invadem ruídos do passado.
É preciso acalmar e seguir.
Não há mais tempo para desamor.

Meo eucípedes,

2011-01-14T10:33:00.018-03:00

Receio que meu tradicional procedimento de rotina não seja eficientemente suficiente para suas novidades, mesmo assim, te envio saudações e anseios sinceros de que o Ano Novo seja repleto de. É que é sempre bom receber notícias sua. Não resisto à possibilidade de costurar hipóteses e manchar esquecimentos com você. E depois que 2011 vai ser diferente. Eu sinto que vai. Vou concretizar todos os planos que não cabem mais em mim e investir em erros semi-novos. Mode custo benefício. Registrei nossas fugacidades em Cartório, que é pra não correr o risco da gente se perder de novo. Sobre seus improvisos, limito-me a dizer que às escolhas não dou o nome de clichê, as chamo pelo nome. O nome próprio de cada uma. Agora vamos direto ao assunto: te digo que comigo foi mais ou menos assim também. Meu ano passado não foi lá essas coisas... Mas também não foi ruim não! Reclamar é que nem samba, é reafirmar uma situação e você sabe o que eu penso sobre isso. Bem, eu ano passado não foi lá essas coisas. Meu ano passado não foi lá essas coisas. Pra falar a verdade fiz um chapéu e uma espada com a minha Certidão de Nascimento. Armei até os pentes, sai por aqui lutando com quem quer que fosse, all inclusive (que se movesse ou ficasse parado, três refeições e translado). Mudei de nome pelo menos cinco vezes. Meo, eu me abandonei. Corri tanto que cheguei sempre douze minutos antes dos acontecimentos. E douze minutos meo, é uma eternidade para quem só sabe contar até dez. Esperei os acontecimentos, esperei tanto que encolhi. Encolhi de tal modo que não me encontro mais nem quando estou sozinha. Cuspiram na minha cara, envenenaram meus dentes, amputaram-me o perdão, penduraram minhas lembranças no varal até que ficassem completamentes secas, aumentaram o tamanho do Sol a ponto de nunca mais haver noite. Você tem ideia do que é viver um ano inteiro com uma tonelada de luz gordurosa fodendo sua retina e derretendo seu cérebro? Você sabe o que é ficar um ano inteiro sem dormir, sem pregar a porra dos olhos, sem parar de lembrar e calcular e decidir e mentir e obedecer e pedir e chorar e mandar e sua ligação vai ser transferida para um de nossos atendentes continue na linha pois você é muito importante para nós? Confesso que sobrevivi, só que preciso de um rascunho que não seja meu pra eu poder passar toda essa história a limpo.Tem um calo no meu silêncio. Você sabe de alguma casa pra onde eu possa me mudar sem pagar os dois primeiros anos de aluguel? Assim que a chuva cessar juro que prometo que te faço uma visita.

- estou por um fio.
- teça.
- não posso, perdi todas as medidas.

I got my Kiki

2011-01-10T10:04:00.001-03:00

Como sempre, soava mais a dor nenhuma do que a qualquer outra coisa; via-o não tanto liberto de si e dos seus tormentos como disposto a entregar-se a quem o aceite, assim, de braços estendidos e pulsos colados, quase desejando os grilhões.

PORTUÑOL

2010-12-28T15:01:00.000-03:00

De repente não havia mais ninguém. Tudo olvidado no momento do check in. Esta sempre fora minha casa – ou talvez faça só um mês, conto mentalmente com esta nova noção de tempo cujos dias da semana podem também ser encontrados no planetário. E o planetário, este antigo companheiro, não está mais ubicado ao lado da faculdade que também deixei de frequentar.

Sim, faz só um mês, respondo ao policial que, desconfiando deste pelo loiro e dessa pele branca misturadas ao sotaque brasileiro indaga se já tenho minha identidade. No, no la tengo, verdad. Solo voy a tenerla en enero, sem importar-me com a correção gramatical.

Quando saio dali percebo o tempo que cabe dentro de um mês, o que inclui, já te disse, segundos seculares e dias que correm, assim com essa velocidade que só o tempo sabe que tempo tem. E é nessa velocidade de dias que bajo del subte, camino cuatro cuadras hasta que sé yo e paro. É o Brasil que me chama em 140 caracteres na tela do celular. Aquela palavra que sempre acreditamos tão brasileira me invadindo agora, plena 9 de Julio.

Se não obteve resposta, minha desculpa unânime sempre será este sinal inconstante de celulares porteños. Impossível expressar assim, tanta distância e tão pouco espaço, o estranhamento de não extrañarte.

confesso que sobrevivi

2010-12-09T22:43:00.011-03:00

(dizia que era martini, mas tomava era cerveja em copo de geléia que eu sei).

só essa vontade de respirar - que não envelhece

2010-11-28T23:11:00.022-03:00

estamos também à distância d'uma mentira prescrita em abril..

você não entende a dor que não busco. as agonias do mundo afinam minhas retinas com canivete enquanto me disparo na qualidade de só amar.. amar é político. é nanopolítica. as gramas daqui já estão verdes. d'um tom tão forasteiro no cerrado quanto tua presença em meu quintal. não entendo o que me diz enquanto a febre arde. e sei, abstenho-me da pergunta que insiste em sair de teus dedos. chegarei em dezembro com o atraso semitonado para o cumprimento da promessa que esquecemos em aberto - sem assinatura - em cima daquela mesa. era carnaval e falhamos no adeus.. você não tirou os sapatos e eu resisti na questão. dói o silêncio, mas não suporto as palavras que tenho apontado. parece que sim e o café tá no fogo. requento porque o pó tá no fim. esqueci a distância da cor dos teus olhos. teus gestos souberam calar a ansiedade dos meus braços, mas minha agonia ainda pulsa. corri pro índico d'inhambane, em xai-xai, pra ver se o esquecimento azul daquelas aguas te roubavam um pouco de mim. maldizendo-me, trouxeram de volta o cheiro grosso dos teus olhos, bordados de sal, mas ainda sem cor.

desculpe se o café também salgado já secou nesta folha.

é que minhas ruas já não suportam a ausência dos teus pés.

e eu só vim pra dizer que eu creio na febre, não na razão.

2010-11-27T20:40:00.000-03:00

eu tenho sido censurado
pelo meu espírito,
por uma luz quente que invade o quarto
a janela velha, o vidro velho
tão novo
eu tenho sido censurado pelo galho de árvore que posso ver
deitado na cama
é tão verde que eu quase não acredito
então me levanto e toco as folhas
olho em volta, sinto o ar entrando no peito
nenhum silêncio é páreo pra mim
à partir dessa primeira censura do espírito ao facto de
eu estar atado a cama
eu já não me permito maldizer
abro os ouvidos ainda mais, ouço cada nota de carro passando
como se fossem nunca passar novamente,
não daquela forma
ali, de imediato, uma percepção diferente
eu estou encantado com minha própria existência,
e com a sua também
meu sangue está limpo, do jeito que nasci
a cabeça está com um buraco onde as sondas de luz chegam
diretamente do teu sonho
pra mim

tanta coisa me vem a cabeça quando eu passo na tua rua.

2010-11-22T11:57:00.004-03:00

Nós, que já não cicatrizávamos e tampouco sabíamos a origem do silêncio, passamos os últimos sete anos professorando sobre anti-dança e conceitos plurais da solidão.

- Tem muita gente indo pra lugar nenhum.
- Brasília saiu de moda no carnaval de 61.
- Não importa. Todo cuidado é pouco quando se trata de vírgulas.

tudo sobre meu primeiro amor

2010-11-17T09:48:00.004-03:00

“Sou matador agora”, disse ao beijá-la. Mostrei-lhe a arma. “Godard que me deu”. No sonho de clorofórmio. Docemente distante. Ela era meu predicado. Notei um cara barbudo do meu lado e minha barba começou a coçar. Precisava tirar aquilo de mim. O meu primeiro amor deveria ter morrido. Ela não acreditou na estória do matador. Íamos de mal a pior. Azar, azar. Havia cerca de três outonos que não nos abraçávamos. Achei que ela estava linda. E magra. Ao ponto. Naquele encontro. Senti atração por aqueles seios miúdos. Não usava sutiã. Eu precisava me livrar da barba. Novamente mostrei-lhe a arma. “Eu não acredito, já disse”, letra por letra, ela me desarmou. Seu sobrinho chegou. Ciumento, acertou um chute no meu saco. Correu para dentro do shopping. “Moleque mais levado”, comentou comigo. Foi atrás. Eu também vou. “Mas e o campeonato de bocha?”, me perguntei, indo atrás dos dois. O serviço era apagar um cara lá. Tiro o walkie-talkie da cintura. Estou correndo, prendendo e perdendo o fôlego. Falo com meu chefe pelo aparelho. Daria tudo certo. Eu tinha que dizer assim: Elephant dream. Elephant dream. Sem fim. Daí eu a vi dando uma lição no sobrinho. Puxões de orelha e tapas. Corretivos inúteis. Falei para deixar o moleque em paz. Cruzei os dedos do pé e falei: Elephant dream. Elephant dream. Ela pegou na minha mão e me levou para um cassino clandestino. Pretendia fazer a vida com uma boa jogada. De sorte, de mãos ágeis e de raciocínio capcioso. Daria tudo certo. Eu tinha que dizer assim. Por um sem fim de outonos repartidos. Desliguei o walkie-talkie. Desengatilhei o coração. Acabáramos de entrar e o pirralho enciumado já me chutava as bolas de novo. Ele saiu correndo. Ela também, em disparada, seguindo-o. Leve como um elefante onírico. Docemente desvairada. Fui entregue a sorte alheia. E as apostas estavam encerradas. Minha cabeça zumbia como as asas de uma mosca branca. Havia o serviço no campeonato de bocha. Engatilhei a morte, um ticket. Eu precisava me livrar disso. Minha barba. Meu primeiro amor. Mãos na cabeça. Na portaria do cassino roubei uma luminária. Para ela. Daria tudo certo. Era tudo para ela. Porque ela era meu predicado. Aquilo que se diz. Eu, o sujeito. No sonho de líquido volátil, e anestésico. Perco-me pelos corredores do prédio que agora está abandonado, começando a inundar. As roletas giram sem parar. Não aposto, mas atiro. Calço seu sapato que é para ver se consigo ter seus calos. Tem uma cachoeira do lado de fora. Jorrando não consigo ver o quê. Mas de uma janela entreaberta vejo-a entrar numa Kombi com o sobrinho. Quem pilota é um índio. Eu sei que é. Gasoline dream. Desaparecem. Por entre a cachoeira. Penso em tudo sobre meu primeiro amor, mas não penso em nada. Reaparecem. No sonho de clorofórmio. Impossível não querer mais. Obrigado pelo éter. Deles. Amores? “De nada”. Eco interno que não existe fora daqui. O meu primeiro amor deveria ter morrido antes de ter me conhecido. Ela era meu predicado. Ela era. Aquilo que se diz acerca do sujeito. Atrelados demais. Somando-se. Portanto falar de mim era falar de porções dela. Daria tudo certo, elephant dream. Predicado, meu querido predicado. Ah, como você era tão delicado. Saltei pela janela. Pressionei-a na esquina côncava.
– Por que sempre foge de mim?
– É que estou sempre atrasada. Não quero perder o próximo bonde para... o próximo bonde... para o litoral... – então eu a ouvi se quebrar, perder a voz e sibilar como o vento dos três outonos que passamos distantes um do outro.

[o silêncio é uma característica violenta do amor]

2010-11-14T23:33:00.008-03:00

fall from fallin`

2010-11-06T23:29:00.003-03:00

descobri, entre-meios, o retorno.
quem disse isso?
qualquer voz.
meus dedos se confudem, entrelacam o universo.
sou mais um, mas quando estou, sou uno.
agora sei que inexisto ao lado da minha replica.

...a partir disto, deixei de calcular o amor.

Manual de re-encontro

2010-11-05T22:02:00.010-03:00

Antes do domingo acabar comemoramos sem saber nosso mais de um ano de nascimento e morte, calendário Pacífico/ Índico. Como não poderia deixar de ser, na nossa mesa uma cidade se construiu rapidamente. Estiquei os braços entre os pequenos prédios erguidos e senti seus desenhos deitarem-se nas minhas mãos. Pedimos mais uma cerveja e uma porção de aspas.

- Amassa a carne para se conter em palavras e traços porque corpo já não possui.

- Os homens livres comem quando têm fome.

(nunca mais nos despedimos)

"Nossotros somos artistas pero cada hombre que trabaja por la ampliacion, aunque sea mental, de sus espacios de vida es un artista", Colectivo Acciones de Arte Chile.

A Ratazana e salamandra ou Entre Mojitos e Sangrias

2010-11-02T19:24:00.003-03:00

A aeronave já caminhava pela pista, em breve ela ganharia velocidade e Barcelona seria um retrato espremido pela janela do avião. O sono incomodava Luiza. O seu Nessun Dorma estava chegando ao fim. O desejo teria que ser remobilizado. Em menos de 15 horas, os ouvidos voltariam a latejar o clima barulhento e seco de São Paulo.

Barcelona a havia enrolado com uma espécie de fio, uma teia sutil, e a entregou como uma órfã na porta do aeroporto. O regresso era o exercício de desinosar-se. E, seguramente, a terceira baldeação no metrô da Sé às 18h30m não estava ajudando muito. O que ela faria? Enrolar os seus companheiros de viagem subterrânea? Isolar-se num canto da casa desenrolando a si mesma enquanto escuta Lou Reed? Recorreria a Cortázar sob o risco de enrolar-se todavia más? Ou transferiria essa linha infinita para as letras ininterruptamente até ver todo o novelo que a envolvia exposto na folha branca do caderno? Seja como for, aquela realidade não estava disposta a abandoná-la, por mais que o cenário houvesse mudado. Nas primeiras 20 horas de volta em casa, lá estava ela, mergulhada numa mistura de idiomas, trazendo toda Barcelona, Amsterdan ou Berlim para o centro de São Paulo. A memória da língua trazia de volta a memória do corpo. Experiência corporal da língua que está no timbre da voz.

E é por isso que o seu corpo ainda estava lá, jogado no colchão, com o primeiro sol entrando pelas frestas da janela que Silvio acabava de esmerasse como um yoguino para fechar. Sim, não era uma simples janela. Era uma janela que exigia uma performance para ser fechada. E Luiza assistia ao espetáculo deitada, exausta pelo gozo que parecia não ter fim, mesmo que não estivessem mais transando. Sua respiração era leve, e ela parecia poder sentir a linha barcelonesca que caía garoando sob seu corpo florido.

Os pingos batiam no avião. A luz da manhã fazia as coisas parecerem transparentes. São Paulo surgia como uma espada saindo do bucho de um contorcionista engolidor de coisas. Chegar por Guarulhos era a única forma de visualizar as margens da cidade. Até a próxima viagem ela estaria completamente enredada nos entre-nós centrais de uma cidade sem horizonte, impossível de transpassar.

Ao lado do colchão, atravessando a parede, Salomão roia seus cacos de milho e buscava uma conexão com alguém que pudesse lhe conseguir algo mais apetitoso que aquele grão seco com ferragem. Por isso aquele olhar de ratão dramático empenhava-se tanto em mirar Luiza.

(continua...)

pássaro perdido

2010-10-26T19:07:00.018-03:00

para Kerouac

Pássaro perdido,
tua casa é o infinito
nosso voo, sem sentido, é mais além..

Seremos sempre bons amigos,
eu, o vento, teu abrigo
tu'alma migrante, o meu sonhar

Não tenhas medo, pequenino,
um sonho é asas pro destino
não saber é ser livre

Vamos voar!
(Não precisamos ter onde chegar)

E nesse céu sopro contigo
um reencontro
mais tranquilo
de encher os olhos
em nova paisagem
para descansar

Pássaro amigo,
não há um sonho sem abrigo, um mar
sem brisa pra levar..

E quando te sentires só,

meu pequenino,

lembras que sois

tão passageiro e leve,

um passarinho breve,

de canto e voo tão bonitos

que não há olhar capaz de em ti pousar

sem libertar uma alegria,

um brilho terno

por te acompanhar.

manual de colonização rápida

2010-10-22T10:42:00.007-03:00

- me coloniza, please.
- sem sangue, please.
- ainda doador universal?
- enquanto precisarem de tinta, sim. e os caçadores de aventura, sobrinhos do tio patinhas? têm visto essa galhera?
- soube que morreram todos atropelados. se não me engano.
- muito bom. vejo que alguém passou de fase com tantos pontos.
- mas a dircinha última vez que vi há muito tempo atras até pq nao sei se ela morreu atropelada- te mandou um ok.
- diga-lhe que eu cliquei no ok dela. daí teu tela vermelha. felizmente, você sabe...tivemos quorum das cores.
- tudo anexado conforme deliberado na velha assembleia .posso enviar sem compactar?
-pode. recebi. nossa, que eficiência, meo. vou te promover. será uma planta aérea a partir de agora.

(e aí, a tal torta de liquidificador rápida gostosa recheada de verde musgo entra na sala perguntando: se for de graça, ainda é consumo?)

...

2010-10-06T16:59:00.014-04:00

um pequeno momento,

agonizando na crença d'um amor sem raizes

[porque mistério sempre há de pintar por aí]

Cânticos Corsários

2010-10-05T10:59:00.005-04:00

Não cabe a mim culpar aqueles que tinham boa vontade comigo, que tentaram me ajudar. Mas sentia, do fundo do meu universo, uma imensa vontade de cuspir na face dos que se atreveram a me desejar o bem.

Não posso me culpar por ser de trato tão difícil. Em conversas que mantive comigo, reconheci que sou áspero, sem travas na língua e que me indispunha facilmente com as pessoas. Pediam-me bom senso, bons modos, contenção. Respondia com desdém, irreverência e excesso aos apelos da gente de classe média bem comportada, branca e heterossexual, que se orgulha de suas esquizofrenias sociais.

Mas a minha maneira era um aristocrata, mesmo sendo complexo e difícil como a sífilis.

(Atchim memories)

2010-10-04T23:52:00.001-04:00

Aquele cheiro passou a ser meu. Eu nem gostava dele, assim como eu não estava gostando de ficar careca. O cabelo caía como se fosse a cabeça alheia e o cheiro forte e azedo de boca de boemia no travesseiro estava agora em mim, me perseguindo nos momentos de mais abundante pureza. Ele havia mijado em mim, esfregamo-nos tanto que eu virei a sua fêmea, para mim mesma. Sua fêmea por radioatividade. Como um acidente nuclear. Que fez com que meus pés crescessem e ficassem maiores que as minhas costas. Eles ocupavam uma área descabida, principalmente para subir degraus e calçar sapatos.

Os joelhos começaram a emitir um forte brilho dourado e um som de engrenagem descansada.

O mato impenetrável era uma floresta negra escondida no meio das duas pernas, e era iluminada somente sob certo ângulo de reflexo dos joelhos.

A percepção aguçava-se e as minúcias se tornavam evidentes texturas indomáveis trocando de lugar. Nesse momento o sangue fervia e o tempo simplesmente me chupou para a rua.

Caí no asfalto, na dureza fria do cordão da calçada. A cabeça tonta foi buscando o foco até recobrar a precisão. Comecei a andar, com as mãos no bolso, ouvindo as vozes dos mendigos. O medo era suave e a madrugada fria, como todo urbanóide só que caminha no meu imaginário.

Gate-se, engate-se e agarre forte na bicicleta.

Esgote-se e agonie

Seria gasto, inválido e passado todo o tempo que gozaste comigo

Se não fosse próspero mesmo que instantâneo.

Das calçadas frias, planas e paralelas fui parar embaixo de uma queda d’água, como uma Alice.

O sono veio chegando. O corpo pedia descanso e comida, optei pela primeira opção.

O cheiro agora não me persegue mais, oportunista ele se mistura com outro cheiro meu para me lembrar que ainda está aqui.

As estrelas caíam devagar. A lentidão do escuro mostrou o tempo passando de verdade, alheio a cronometragem dos relógios. Me encontrei com o tempo, não estava nem esperando que ele chegasse, nem correndo atrás dele. Estávamos sentados um em frente ao outro dividindo uma garrafa de vinho. O tempo é um camarada!

Nisso a casa começou a ruir e desmoronar aos poucos. Recolhi o que pude e saí correndo pela janela. O tsunami batia na porta e o piado interrompido dos frangos morrendo afogados davam a trilha para a minha agonia.

Não sabia como fugir. A casa prestes a desmoronar e eu estava sentada na janela do banheiro.

O refinamento da inspiração tinha simplesmente me abandonado. Estava sob a catarse cega e anestesiada dos sentimentos represados.

Abriria as comportas é verdade, mas não seria agora. Quando o enforcamento estivesse prestes a acontecer, faria inundar toda a praça pública, livrando carrascos e enforcados do desespero de matar e morrer. E o público teria sua morbidez curiosa lavada para sempre.

O cheiro desapareceu. Faz dois dias que ele não se manifesta.

Juntei as espadas e resolvi ajudar o acaso. Hoje é Dia de São Jorge e o vento anuncia guerra. A chuva passa ilesa sob a minha cabeça, apenas alguns respingos resfriam meu corpo incandescente. Poderia furar a terra, derretendo todo o caminho até o inferno, onde o diabo vermelho me colocaria em sua cama, presa, com outros diabos e diabas, assando até estralar a pele. O diabo de olhar agaviado, com os cachos pendendo na testa, não teria a menor piedade e colocaria no espeto o meu talento para boa moça, fazendo-me suplicar por minha malícia, me tornando uma aliada da carne e dos prazeres infernais.

Tenho que ir, chove, chove intensamente. O cheiro de terra molhada já invade as folhas. É hora! É hora de seguir o caminho.

Inaugurado o momento do charuto: de agora em diante é só prazer! Não importa que toque Sandra de Sá no bar ou que chova de inundar o meu quarto. Está decidido, o prazer acima de tudo. Para começar, uma cachaça! A cachaça anestesiava a boca. Os lábios absorviam o álcool e acreditavam que não existiam, que estavam independentes desse corpo, com vida própria, livres, sem nome, sem dono, adquiriram seu próprio coração, um lábio que sente por si só, e decide o seu caminho.

O princípio do prazer tormentou minha alma e os meus órgãos despertaram como uma cidade varrida pela catástrofe. A tristeza e o prenuncio da saudade faziam salivar a boca. O fim fez com que eu vomitasse aos soluços.

.não vai vingar.

2010-09-23T17:10:00.001-04:00

.porque tudo não passa de um sonho mal elaborado.

A Prostituta Violinista em: Peur de la mort

2010-09-19T23:24:00.020-04:00

Para ouvir: William S. Burroughs - Tain't no sin (Tom Waits Music)

Photo: Duas Putas (1928), Christian Schad

...e escrevo isso porque até nós, putas de bucetas alargadas e de olhos secos, sofremos diante do abandono de nossos senhores

Sigamos então nossa boring visita a este mundinho de merda. Faça-me um favor: ressurja das poças enlamaçadas pelo tempo que já se foi e cansou de morrer; espere algo entre a forca e o sorriso e inicie pela questão: é preciso respirar? Há o horizonte e há o sexo, não há? E chegará o dia em que nos cansaremos da morte, asesino? Contudo me poupe das estúpidas respuestas. Agite a cinza da estrela, retire-a do seu eterno crepúsculo, de-lhe ar rarefeito, ponha-lhe um vermelho de coisa viva, do mais negro sabor, da mais rubra subversão. Sigamos por certas ruas quase ermas (agora somos dois, ongle et viande), abarrotadas de estrume e mendigos, e através da insípida umidade e do distinto calafrio, gritemos como cães em cio: Ave César!
Vá, procure a ferida mais longínqua, a mais dolorida, procure-a por noites e madrugadas e se esqueça das respuestas, meu prostituée de olhos-verdade, de face trêmula esquartejada pelo tempo.

...um pálido rosto acordado à luz da lua chora Corinto, enquanto Afrodite nos ordena a prática da prostituição religiosa

Reveja e retire o mofo da moral de nossas fotos antigas, proteja o agora e se acovarde diante dos outros tempos; esqueça o futuro: ele não existe - enquanto os dedos enforcam aquilo que me distingue das fêmeas e dos machos. Há a apenas o reflexo constante e brutal do passado pungente, há apenas o passado, e o presente, sobre o qual caminhamos vacilantes sobre as cinzas do passado, a poeira do tempo. Fuja da dor imensa e ululante e se cubra de mantos sagrados, cinja sua alma e forje seu respeito calçando-os sobre o meu penar. Faça a morte regurgitar, faça-a parar, faça-a morte voltar ao passado onde era vida, faça a sorrir os sorrisos infantes e belos, e retire de mim para sempre a angústia da morte porvir, porque todas as outras experimentei ao teu lado. Mas ainda haverão de vir novas mortes, novos pesares, novas lágrimas, e eu me renovarei na tristeza de cada morte, pois sou feito, a fogo e ferro, de caos e ordem.

...e de noites indormidas em hotéis baratos

Pois então sigamos a cumprir nossa visita. Realizemos o desejo alheio e vamos dar aos vampiros um tanto de nossa desgraça. Vamos rezar perante a eles nossas intimidades e vamos procurar fazer bem feito, pois não queremos decepcionar ninguém, certo? Correto. O fogo e o ferro. Todos a espera da lâmina que almeja o corte da carne flácida, a espera da chama que a tudo renova. Queimaram-nos a testa, agora é tempo de nos queimarem por inteiro! Porque só o fogo nos salvará, e só a lâmina poderá nos privar, novamente, da morte estúpida. Vejo a pomba, suja, suja pomba. Sobre você, empoleirada sobre teu ombro esquerdo, a lhe dizer absurdos de um imbecil assexuado que não te ama, que não te quer e não se apraz de ti, porque não existe.
Correto?
Certo.

...as mulheres rogam por ti querido Macau;
Ouça o canto das sereias ao infinito: mira a vontade do amor? Sucumba a minha língua adestrada, que te acaricia as vontades.

Ausculte todas as frases e me coloque em sintonia para receber todas as revoltas porque eu sim entendo todo o mal e subjugo o entendimento. Não preciso mais caminhar: tenho tuas palavras, e elas devem me bastar. Estúpidas palavras, porém. Já as ouvi anteriormente, em sonho. Eram proferidas pela pomba, de asas brancas, mas que na verdade não tinha cores, pois não havia asas. A pomba era uma farsa, que ressoava em uníssono de mãos dadas a grande boca ignorante do mundo. Ela ressoa em você, e agora eu não luto mais contra a morte. Espero-a e vejo away de mim mesmo, tentando olhar pra um dentro que não existe, que devo me bastar a você. Sobretudo, porque as chamas nos salvarão da vergonha alheia, pintada nos dentes espelhados dos vampiros que nos cercam.

...por entretanto, só o coito nos foi justo

Eu vejo distante, pois tudo conheço com estes olhos que agora te miram: sei do teu apreço e sei da tua covardia - e percorro tuas noitadas regadas a jasmin e a porra semi-quente. Mas te perdoo homem, pois é apenas um homem. Tu também és feito de carne e de 480 réis, e sofre de coisas que o coração sente. E tens um órgão chamado caráter, que tudo te nega. A felicidade não existe, homem meu: existe a morte e a junção de dois termos sobre a cama. E se elas se chamam vida no passado, corredor no presente, certeza no futuro, temos que nos conformar e comprar os ingressos do circo. Hoje é noite de palhaço e sei eu que a morte vira pelo corredor da vida, acorrentada a seu vestido soturno, flutuando acima das partículas do tempo e de ceifadeira em mãos, lhe convidando para tomar um chá. Eu na sala ao lado, estarei drunked again, de pernas abertas, a lhe esperar. Poderá você recusar qualquer uma dos dois termos?
Não, certo?
Correto.

Pois então lhe direi o que é preciso ser dito: a morte mora em você e em mim. Mora em todos nós. Não me olhes de cima e me julgue em sentenças únicas, em espaços temporais. Estarei sempre ao teu lado, como matéria prima do universo, Sempre. Um dia seremos flor e raiz, outro planeta e satélite. Um dia seremos infelizes, noutros também. A gloriosa certeza é que um dia morreremos, e voltaremos a ser o suspiro da Putrefação. Beijaremos sua manta, e estaremos quites, provisoriamente, com a fome dos vampiros. Perceba o escuro que nós abraça a cada segundo que se esvai pelos dedos da penumbra do tempo: o deus da pomba is a gambler, e ele sempre esteve entediado. Eu nunca te quis amor, assim como ele nunca nos quis vivo.
Não somos eternos, certo?
Correto.

Ponha seu terno e descalce o pé, mate a pomba e desça do pedestal, todo homem é ignorante, não sabe nada, da vida não conhece o sentido, e eu já não me basto a você, correção: eu não me basto ao mundo. Ousarei eu agora a chamar a Salamandra do fogo da chama, acordarei eu a vida que reflete seus olhos de água de mar, mas não correrei contra o tempo. Sentarei na rede da desistência e balançarei para o ‘Jamais’ a sorte da dor, me entregarei novamente aos meus desejos e aos meus questionamentos, responderei todas as perguntas que forem feitas a mim e passarei manteiga no pão. Tomarei café feito pela secretária do chefe porque ele gosta de me ver submisso. Tentarei ao máximo entregar tudo o que puder sobre isto ou aquilo que se passa dentro e fora do que sou. Não magoarei ninguém, mas meu deus, devo ser eu temente a todos como sou a ti? Serei uma felicidade continua para aqueles que me querem bem, que me querem feliz? Tudo bem: rogarei pela felicidade, mesmo desconfiando dessa merda toda e destacarei, se me atrever, e se ousar, e se vier a me engrandecer, todas as qualidades do mundo, e direi que elas refletem você. Agora, poderei eu dizer que acredito em tudo o que digo? Não sou eu o maior mentiroso dos mentirosos, não estou aqui eu neste pedaço de terra, sobre pés encardidos, carregando em uma alma fraca e insolente, o pedido de todos os clamores? Tenho que ser ousado, pois já não basto a mim mesmo. E mesmo que tentasse ouvir tua pomba a defecar sobre o poleiro e a dizer coisas belas, posso eu ignorar a inexistência da felicidade como você tenta vende-la pra mim?
Devo eu continuar a atender a sede do meu corpo santo pelo leite que jorra do seu mastro imaculado?
Seria querer muito pedir permissão para que eu possa continuar a me tocar desenfreadamente, enquanto visualizo tua nuca suada?
Explique essas coisas aos meus absurdos.

...

Ponho-me agora a abraçar o universo e me retiro para o Desconhecido
‘porque só ele é verdade, disse-me Eliot’
ando em sapatos que brilham e meu terno está engomado
deixo um pouco de luz entrar em minha cabeça,
Sorrio com malícia e descrença, olho para baixo (sempre se deve ignorar o firmamento!)
e desfiro um pedido: deixa-me.

..en effet, o que me deixa mais triste é o fato de ser feliz

wasabi

2010-09-13T16:29:00.004-04:00

Para Caio Dota Mattoso, el cancioneiro.

O advento de meus conflitos diários deu-se numa madrugada insalubre similar a esta que tento planar enganando a aduana com acenos de ilusionista. Partes consideráveis dos dados são tão imutáveis – o coito, a estreiteza, o milagre, a amputação, por exemplo – que prosseguem a escala indefinida de repetição ditada por cada ciclo gregoriano. Todavia, antes não era eu; era comigo. Talvez por isso o sumo da semelhança entre as partes que me cabem é uma qualidade contemplativa que não consigo mensurar. Você pode enumerar o que não sabe? Resumindo, era meu aniversário e eu, ser mediano, estava sozinho.
Para de alguma forma canalha cessar o que num apocalipse idílico um entusiasmado amigo batizou de “chorar fumaça”, me instalei naquele quarto de motel. Na suíte oriental dreams, claro. Enquanto conferia o estoque do frigobar puxei o telefone. A, A, A, A, A, A, A, A... A nota Lá estava lá. Sempre alerta, rítmica, pronta para servir de base, de ponto de partida para algum ouvido carente. De rimas, que seja. Esperei seu fim, isto é, sua curta queda e conseqüente sinal de ocupado. Desliguei e liguei o telefone. Então, sem encostar o fone na orelha, chamei o serviço de quarto.
– Traga a carta de putas, bicho.
Já pelado, me esparramei na cama entortando a cerveja. (Sou viciado em cerveja. Não dá pra chegar num lugar e pegar água, suco ou Coca. É cerveja!) O vento gelado do ar condicionado fazia cócegas nas bolas. Alisei o esfíncter. Se ficasse mais algum tempo ali, meditando, assoprando velas, estourando flores mentais, molhando cedas, outras tonalidades invadiriam meus tímpanos. Entretanto, os nós dos dedos de algum funcionário me trouxeram a salvação em claves carnais. A bandeja girou como os meus olhos devem ter girado pela primeira vez trinta e um anos atrás. Et voilá! Chegara o livro de capa aveludada desgastada. A pureza imutável finalmente à minha disposição. Eu não pretendia decepcioná-la.
A mamífera “top of mind” gigantescamente anunciada num banner era Tuane Chernobyl. De qualidades geométricas premiadas e ali exaltadas, sua imagem “provocante” vinha acompanhada de extenso comentário sobre sua personalidade, hã, radioativa. Na cama, é evidente, suponho. Uma observação em letras miúdas advertia os coroinhas em provação: vacinada contra A Maldição de Shirley Temple. Tudo bem, foda-se. Em absoluto, não estava curtindo uma paixão por cidades abandonadas e inchadas. Com isso atacou-me um desânimo brando, pois cogitei a total nulidade da carta e seus “pratos uterinos”. Honestamente eu sabia que se quisesse requinte deveria folhear catálogo de móveis. Tudo que é inanimado é superior. Todavia, a essa altura da vida, a coisa era comigo, e eu precisava daquilo. Bem, insisti nas páginas. Dentre espécimes como esse e Sonic Sônia, Cindy Cash, Lady Chagas, Ilzes Campari, Nhanházita do Araguaia, Carmem Piranha, escolhi – para também combinar com o quarto – a mais verde e adstringente: Suzi Wasabi. Outra vez usei a tática para despistar a inconveniente tonalidade do telefone e chamei o destempero da minha noite sintonizando a memória em núpcias outrora quantitativamente mais selvagens. Como quando assisti Hébito deixar uma rapariga banguela chupar sua rola com camisinha enquanto ele fumava um melado e cantarolava: “Bamos cochar, menina, bamos cochar”. Como quando amanheci com a complexada Edineide no motel e tivemos de ligar para três gloriosos amigos nos reconstruírem o passado. Como quando eu adentrava a caverna anal dela ao mesmo tempo em que Dom Emmanuel recebia sua massagem bucal e me sinalizava: “Pega a bolsa dela, pega a bolsa dela, pega antes que a polícia chega”. Como tantas outras ocasiões em que me sentia bem fazendo merda em datas comemorativas. Ou não, pois sou até mesmo incapaz de enumerar as coisas que sei. Só que sem obter resposta, a ligação caiu. Em seguida, tocou.
– Oi, meu bem – ela tinha a voz da Lara Croft, quero dizer, de Miriam Ficher, a dubladora: gaguejei um pouco por simplesmente tentar não pensar em – Pode falar – ainda mais voluptuosa, ela murmurou.
– Baby, quero você agora. Duas horas, completo.
Apertei os botões transferindo-a pra recepção resolver o trâmite. Pesquei mais uma lata no frigo e voltei a deitar. Dessa vez, palpitando de curiosidade. Conferi sua descrição no cardápio. Um espetáculo de estratégia tentadora! Ah, eu podia fazer mais aniversários durante o ano. Agradeci por não ser mero caracol. Daí chequei os preços. Certamente o valor das putas era duma pureza lúbrica, digamos. Puros porque eram valores imaculadamente redondos ($100, $200, $300); úmidos por mera condição de espíritos borbulhantes maquiados para o combate direto. Afinal, água é água, sangue é sangue, álcool é álcool, ao passo que bocetas são a nulificação do resto.
Suzi, a excitadora de cartões de crédito, chegou. Para minha surpresa ela era tudo o que estava no cardápio e – lamento dizer – muito mais. Trouxe uma bandeja de sushi e muito wasabi. What a lovely bitch!
– Parabéns, eu acho – ela desejou, e aproximando-se de mim a passos de avelã: me beijou, subindo em cima de meus pés – Se te piso é porque te gosto.
– Muito bem, garota Wasabi. Me faça lacrimejar.
Pouco me importava seus motivos para dizer tais aturdimentos; se sua congratulação de alguma maneira me pertencia ou se pertencia ao seu próprio ego malicioso se olhando no espelho de meus olhos. Levantei o indicador e o dobrei, sinalizando para que ela descesse. Naturalmente ajoelhou-se e começou a usar uma técnica milenar em. Apesar de nosso primeiro contato ser um sucesso de dilatação, achei que permanecíamos eqüidistantes. Afinal, a partir dali era uma corrida contra o tempo. Olhei em volta procurando como resolver parte dos desejos. Localizei o papel de parede. Imediatamente quis fodê-la ali. Com o rosto virado para o mesmo. Enrabando-a de quatro e esfregando seu lindo narizinho nos galhos das sakuras na parede. Ajeitei uma de suas pernas palidamente lisas no criado mudo e brincamos um pouco de produzir fluído. Verifiquei sua elasticidade na intenção de comprovar os milagres da genética oriental. Ora, ora, estava certo. Por mais que tivesse praticado por trás, ainda estava em magníficas condições de uso. A pele sequer havia escurecido. Depois do reconhecimento, desliguei algumas luzes. Retirei seu quimono fantasioso – o que fez subir pela narina um aroma refrescante de frutas – e deixei o clássico colchão redondo com espelhos no teto assumir seu papel doméstico. Deitei-a, dans le temps du loup bleu.

Depois do excesso de prazer, me senti como se tivesse brigado com ela, a razão, e fizesse as pazes com o tempo, com meus cadarços. Quem precisa de sexo quando se tem uma antena na cabeça? Por via das dúvidas, acompanhei os movimentos de Suzi. A vi sentar-se na beira da cama, de costas para mim. Talvez ela pensasse que eu fosse ingênuo, apenas um tarado sofredor, e por isso não notaria que assim ela o fez para evidenciar sua primorosa nuca e ficar de perfil quando a mim se dirigisse, expondo a singela tatuagem de etiqueta de roupa no braço esquerdo. Tentou acender um cigarro. De seu isqueiro, somente faíscas. Obsequioso, me adiantei. Pus-lhe o fogo perto do rosto.
– Seu semblante fica bonito dessa maneira.
– Jura? Que engraçado. Ontem mesmo me disseram isso... – fiz cara de ponto de interrogação que precisa de solução – Era um domingo como quinhentos outros. Fumei um grande baseado e fui almoçar na churrascaria com as garotas – sorri por dentro ao pensar que ela fora nas carnes dos espetos com a mesma ganância que eu fui nela – Os garçons nos serviam fazendo piadas. Alguns sérios, talvez principiantes. Garçom precisa fazer piada para ganhar um rosto, não acha? Porque na condição de serviçais eles não passam de “carne assada com voz humana” – levantou-se da cama e foi ao banheiro, deixou a porta semi-aberta e sentou-se no vaso – Bom, fiquei vendo os imigrantes gaúchos religiosamente levando seus guris e gurias para adotarem a doutrina de saborear a “Marizabé” do sul, o churrasco. Dentre estes notei uma senhora com grande família. Havia sido minha professora na primeira série, acredita? Estava tirando fotos com as netas sorridentes, aquelas do tipo sempre felizes em reuniões de família. Caso raro, eu acho. Então, quem é que irrompe o lugar? – me virei para o outro lado da cama e só ouvi a descarga, quase ao mesmo tempo em que ela saltou para se deitar comigo – Ah, você não tá interessado nisso, né?
Desconsidere a realidade que você inventou. Você é apenas bela como uma flor de carne. As pessoas não têm empatia. Tenho vontade de me trancar em casa. Assim, depois de anos, sentiria vontade de sair. Parece-me que as pessoas a nossa volta precisam ser constantemente lembradas do que somos através da execução permanente de atividades de repetição sadia. Quero que você leia meu cérebro duma só vez e me entenda para que possamos nos casar amanhã. Sei lá, me hackeia. Drink my blood and we’ll see if you’re able to reach my heart. Tive vontade de lhe dizer coisas do gênero. Entretanto, apenas liguei a televisão como qualquer outro marido mentecapto que apenas remói, tritura e não repassa nada de útil à parceira.
– Pegue todos os blockbusters manjados e enfiem no cu!
– Tá falando dos pornôs ou dos outros filmes?
Ela sorriu feito uma cerejeira na parede diante de meu estouro de babaquice. Se ao menos a matemática tivesse sido criada pelas mulheres não teríamos quaisquer paradoxos; ela seria uma ciência sexual por excelência. Não mais pessoas no deserto se matando para beber o mijo de outrem. Não mais o desaparecimento dos seres mais complexos. Não mais o infinito das certezas. Não preciso ficar velho para entender, não preciso esperar a velhice para me aposentar com um corpo inválido que não me deixará aproveitar o tempo que me resta. Farei isso ainda jovem, como agora. Antigamente, na época dos meus pais, acho que era mais fácil conquistar as mulheres. Bastava um carro, uma roupa, um presente. Hoje elas não se impressionam tão facilmente – a nós sempre irão, porém. É preciso ser inteligente demais ou burro demais ou rico demais ou fingido demais – o que não é o meu caso. A sensação é de que as promessas eram mais sinceras apesar de também mentirosas. Hoje estamos imperfeitamente vacinados contra.
– Quanto tempo ainda temos, Suzi?
– Vinte.
– Então monta em mim.
[...]
Mais tarde acordei sozinho. Fui me lavar no banheiro e vi a marca do beijo de batom impresso no espelho. Peguei o wasabi e o usei como pasta de dente. Quando a potência do tempero me bateu, gritei no megafone telefônico: “Sinto muito que nosso primeiro encontro tenha terminado assim, Suzi. Eu esqueço, mas não perdôo.”

poema surreal-fantasma

2010-08-31T23:17:00.003-04:00

Autoria: Olivetti Lettera

meo eucípedes,

2010-08-24T19:56:00.002-04:00

Antes de procrastinar sobre a aplicação de recursos naturais em rasos planos fictícios de participação, sinto-me na obrigação de te dar satisfação. Já disse que não sou mulher de comprar concordância, mesmo assim, te ofereço dois dedos daquele singular conhaque Yawalapeti para que durante o esclarecimento você possa repartir as exclamações em pequeníssimos pontos finais.

Primeiro reitero minha ponderação sobre as deliberações orçamentárias. Prefiro me abster da alteração da redação para a construção do novo estacionamento de triciclos, isso porque concordo com você sobre a loucura, tanto que já estou há seis anos sem dormir. Em segundo (s) informo que mesmo após ter sido punida pela coligação continuo fiel à inversão de tempos verbais. Partilho do entendimento que institucionaliza as mudanças climáticas. Até entendo que a seqüência de falta de chuvas torne inoperante qualquer árvore que se preze, entretanto não creio que todas as tulipas sejam de plástico. Por último admito que o tempo seco e as pautas suprapartidárias me converteram em pura calda de tampar buraco.

Passo o dia plantando notícias não renováveis e nas horas vagas, tampo o Sol com a peneira. Longe de mim lamentar até porque meu direcionamento é propositivo. Proponho, portanto, a retirada da estrofe desértica e sua imediata substituição pelo trecho no qual ursos polares que riem altíssimo são elevados à condição de cidadãos.

Se me permite mais uma, e a última, condensação, sugiro que caso os tijolos te pesarem as pernas durante a flutuação não hesite em desamarrar as cordas, pois, o último verso sempre pode esperar mais um pouco.

escafandrista: @4rthr

LUA NOVA

2010-08-18T17:14:00.003-04:00

O centro da cidade tá escurecendo. Mas tu entende? Entende mesmo? E quando eu vim parar aqui eu era lua cheia.
Tudo que eu disse-quero, eu tive.
Tudo que toquei foi ouro;
tudo que olhei foi meu.

Olha agora essa lua disforme surgindo na nuvem.

Nem cheia, nem meia, nem nova.
Não saberia dizer, lua morna.

Mas tu entende porquê não dá certo? Eu era agora, desperta, desesperada. Puro fogo. Mas de repente fui minguando nessa obsessão de ser tudo como se as partes fossem caindo devagar, mas rapidamente. Como quebrasse um vaso de cristal puro e, conferindo os restos, só houvesse vidro.

E eu perdi meu nome
meu norte
meu nada.

Entende? Tudo nessa velocidade atemporal, das coisas velozes que passam em câmera lenta. Assim, semi-nua
meia-lua.

Fui perdendo cabelo
perdendo tesão
perdendo dinheiro.

Pendendo tudo - perdendo tu.

Mas deixa, está escurecendo e tens que voltar pra casa. Tens que enviar aquela carta prometida para ella, em que falará que estoy bien y no te olvidaré, usando as parcas palavras do teu portunhol. Teu desejo é assinar a carta dizendo saudades!, mas para que ela te entenda, dirá apenas te quiero! Vai. Anoitece. A distância não permite desculpas, não perdoa atraso. E tua sombra, alta e esguia, como só a sombra dos homens baixos e opulentos se permite ser, se distancia, a passo largo.

No caminho, aquela dor de ter me feito triste se confunde em náusea com essa coisa de verdade que tu sente. Entende porque não deu certo? Não te preocupes, a escuridão do centro me protege ainda. E ela quem me ouvirá dizer, de mãos dadas com o vento, que hoje eu sou lua nova. (Mas acho que prefiro mesmo que tu caminhe as próximas quadras com esse remorso de mim, que perca o sono em desculpa). Que entendas estes pequenos milagres: o centro está escurecendo ao meu redor.

romance sempiterno (ao entardecer)

2010-08-17T09:53:00.001-04:00

A dona da pizzaria chegou se desculpando pelo atraso. A repórter já estava azedando. Os ingredientes não. Seria feita a demonstração de como montar suas famosas pizzas de frutos do mar. Filmariam desde o preparo da massa. Enquanto conversavam. Assim tem início a gravação. A repórter mostra-se falsamente encantada com tudo. A cada instante vago a dona da pizzaria ergue o pulso para consultar as horas. Sua filha também está na cozinha observando a atuação. Em breve ela assumirá a gerência do estabelecimento. Para aquela ilustre ocasião, a moça usava seu vestido chinês de corte transversal. Presente do novo namorado, um ator de meia-idade. Mais tarde, o apresentará a sua mãe. Por dentro, rezava para que a sogra aprovasse o genro. Entretanto, o que sua mãe realmente queria é que a filha se dedicasse e amasse a arte de cozinhar assim como ela fizera. A jovem sabe disso, e por isso está nervosa. O que, não de um todo, combina e acrescenta mais charme ao seu frescor jovial de confiança disfarçada. A repórter pergunta algumas coisas. Detalhes da receita. A senhora responde com educação apurada. Consulta as horas. Então prossegue fazendo mais molhos, mais recheios, enfim, mais pizzas, ao passo que, ligeiramente satisfeita, explica todo o processo outra vez.
– A senhora é sempre feliz? – questiona a repórter, galhofando.
– O tempo todo, se me permitirem ser... – mas ao dar essa resposta lacônica, sua tez escurece e ela se torna uma sombra por alguns instantes.
– Corta! – interrompe o diretor, percebendo o problema no monitor.
Sisudo, ele puxa a repórter para um canto e a repreende com as palavras certas. A mãe pede a mão da filha para lhe ajudar a descer alguns degraus. Depois retira o avental e o entrega a uma funcionária. A equipe do programa fica atônita. Apesar de terem sido avisados pelo diretor, ainda não haviam presenciado os estranhos acessos nervosos da famosa cozinheira. Mãe e filha se afastam do torvelinho. Aos demais, cabe somente aguardar o retorno da consciência alheia.
– Um dia isso tudo será seu, minha filha. Você tem de estar preparada.
A filha responde com um sorriso nervoso seguido de um abraço sincero, porém, desnecessário. Tira um lenço do bolso e seca o rosto da mãe. Elas saem do lugar pela porta dos fundos. O entardecer as pega para fazer companhia. A moça lhe conta algo sobre a liberdade que ela tem com o novo namorado. Por ele ser ator, charmoso e encantador, por ser mais velho do que ela e, portanto, mais experiente etc. Afirma que seus amigos apóiam a decisão dela em permanecer com ele, apesar do preconceito que possa surgir. A mãe ouve as explicações em mudez até chegarem ao dito endereço. Diante delas, uma porta lisa se abre. Quem vem vindo é o ator. Do outro lado da porta. De dentro pra fora. Apresenta-se barbudo e usa um chapéu de feltro que lhe faz parecer um corvo sovina.
– Diabos, ele é horrível, minha filha! – assusta-se a senhora, em voz alta – E o sujeito ainda mora em um trailer!
– Acalme-se, mamãe. Você precisa vê-lo sem esse chapéu – diz a filha, mais ou menos encabulada, tentando contornar a primeira impressão.
– O que tem para se fazer nessa cidade, madames? A Suécia é muito melhor do que isso aqui... – comenta o ator, abraçando a namorada por trás e fazendo sinal de cumprimento para a sogra.
As duas se entreolham, incrédulas. Um carro passa buzinando. Com um demorado gesto de mão, ele as convida para entrar.
– Pelo que eu sei, na Suécia as pessoas têm pulso firme para o suplício de empalar... – criticou a mãe, ávida leitora de best-sellers, atravessando a porta lisa.
Dentro do trailer havia um homem-cetáceo de dreadlocks comendo cachorros-quentes em frente ao computador da cozinha. O mamífero não mexia nada além da boca. Dava para duvidar se sabia falar. Os três continuaram andando. O ator as levava para os fundos, onde a terra era fofa e o clima ameno. Passando pela cozinha em desordem absoluta, um espantalho de bigode sentado na pia, visivelmente portador de cirrose, acenou. Ninguém retribuiu a silenciosa gentileza. Então ele liga um rádio. A jovem sabia que aquele era um louco que se dizia ser o pai do ator, mas preferiu não contar a sua mãe. Esta, por sua vez, esquadrinhava o cômodo. Distinguiu garrafas de conhaque, de uísque e de gim rolando vazias pelo chão. Sobre a mesa, uma embalagem de papelão que portava o logotipo de sua pizzaria.
– Sabe, mãe... – interveio a filha ao notar a palidez da senhora – A empregada não está cuidando da limpeza. Parece que sofre de glaucoma. Sua visão se restringe a cada piscada que dá.
A pizzaiolo nem cogita fazer comentário. A lassitude do sol entra por uma espécie de clarabóia no teto da casa sobre rodas. O ambiente é débil ao extremo. O teto roda. A mãe sente náuseas e decide prender a respiração. Felizmente ela dá as costas para todos aqueles pormenores antes de uma barata revolucionária sair, despreocupada, para seu passeio vespertino.
– Pegue a cesta, meu bem – com a voz cheia de mel, diz o ator para a namorada – Vamos colher peixes para que tua mãe prepare aquela receita enquanto ouvimos rádio no quintal.
– Ele não é um amor, mãe?
Ao se virar para evitar a filha, a mãe percebe que já estão entrando no quintal dos fundos.
– Sinto como se estivesse a viver um romance de cinema com ele... – pontua a jovem, entre suspiros, com o olhar fixo no anormal pôr-do-sol distante.
– Querem saber? Gosto é de sair por aí, pelas danceterias, deslizar nas avenidas, fazendo o que me der vontade – ele fecha o zíper da jaqueta – Só um momento, madames. Vou abrir passagem – o ator chuta a parede, fazendo-a tremer – Havia uma roleta aqui. Eu sei disso, sempre soube – chuta em outro lugar e nada treme, ao invés disso, é ele quem é repelido pela força do impacto – Ok, acho que era ali mesmo – e torna a chutar o lugar de antes abrindo um buraco na parede por onde os três podem passar – Não acredito que desativaram a roleta. Ela era tão útil – lamenta o ator no momento em que todos cruzam os limites do quintal de seu trailer, ainda com a música do rádio ecoando, persistente, nos tímpanos machucados.
Agora eles estão na praia de areia branca como flocos de neve. No horizonte estende-se um mar lunar. Nuvens de isopor habitam o céu. Barcos de papel enchem o cais. O ator acena para um soldado de chumbo na proa de seu barco e este, por conhecer os sinais, automaticamente lhe arremessa um saco cheio de peixes. O ator-corvo entra no mar para pegá-los. Fura algumas ondas e depois volta. Do mar lunar. Os três transferem o pescado do saco para a cesta que trouxeram. A mãe consulta as horas. De imediato ela se opõe ao plano pré-fixado.
– Sinto muito, mas não podemos preparar a receita com peixes tão sentimentais.

for no one

2010-07-26T23:44:00.002-04:00

larguei dois dedos de meu corpo em suas mãos quando lhe disse foda-se.

depois corri pra rua de olhos fechados, de modo que a lágrima escorresse pra dentro.

32ª счастье

2010-07-23T19:02:00.005-04:00

Foto: Júnior Silgueiro

Uma tigresa de unhas negras e íris cor de mel
Uma mulher, uma beleza que me aconteceu
Uma Gaia, que esfregou sua pele de ouro marrom contra meu eu
Me falou que o mal é bom e o bem cruel

{Enquanto os pelos dessa deusa tremem ao vento ateu...}

Disse ela que com alguns homens foi feliz, com outros foi mulher
Assim como eu
Gritou que tem muito ódio no coração, que tem dado muito amor
E espalhado muito prazer e muita dor

Mas ela ao mesmo tempo diz que tudo vai mudar
Porque ela vai ser o que quis, inventando um lugar
E eu corri para o violão, num lamento, e a manhã nasceu azul

Como é bom poder tocar um instrumento, um membro.

2010-07-23T04:37:00.000-04:00

O que eu mais gosto das descobertas da simplicidade sensível é que ela faz o tempo derreter sem agonia. Ele só não pára, porque ainda há uma tríade hipócrita que se preocupa em não deixar que ele pare. Hipócrita é um pouco abusado, como diriam os bons costumes. Falsificador, bandido, e oportunista. Não, eu não estou a falar dos políticos contemporâneos. Eu estou falando sobre a revolta do superego, esse sujeito social que faz com que a alma e o corpo não possam condizer.

A revolução é importante, porra! Porra! Porra! Porra! Porra é um senso de verdade. Orgasmo feminino é uma falsificação desse senso. Basta comparar etimológica e sensivelmente. O que seria o feminino de porra? Porra! Sim a porra, apesar de não ser um desígnio feminino é uma palavra feminina. Ou seja, as suas mulheres não falam: vem lamber a minha porra!? Mentira, falam sim. Nada como fingir que é dor a dor que deveras sente! Viva o poeta de vários nomes! Poeta ator. Poetaor. Poetaor, está aí uma palavra que não existe, e que pode designar que você escreve ao atuar o sentimento que você captou. Nada como chorar com lágrimas pulando dos olhos, caindo pesadas nas maçãs da bochecha corada, estimulada, ensangüentada do choro que vem do fundo do corpo. Viva o Arnaldo Antunes! Aquele que lem bra q eu qebro o m a x i m o q u e e u POSSO o |limite da lingüística aplicada.! E o orgasmo e a porra? O suquinho e a porra? O cremosinho e a porra? Se eu tivesse um restaurante teria pratos com esses nomes: tagliarini ao cremosinho, com porra salpicada ao cu. Nada como ter escola!

jobim

2010-07-17T14:28:00.001-04:00

tirando o trabalho ando assim cantando que o tempo é triste e que você é o que resiste ao desespero e a solidão.

2010-07-12T20:28:00.008-04:00

Jamais vestira confusões em suas palavras.
O silêncio sempre fora maior
que qualquer imposição de um sentido próprio.

(Para o respeitar do instante
mantém-se
a mesma meditação cautelosa
sobre o dividir-se.

É como compreender
que para estar junto é preciso
unir’sem desordem.)

Seus olhos caminhavam cheios de encontro.
No cruzar de sua permissão
despida, desorientava julgamentos excessivos.
Não há nada capaz de escapar

o vazio

entre o foco e a claridade
de uma retina entregue. (Aqui cores
banham emoções sem dor, abrem
os braços e desfazem enganos
sozinhos.

Não há
nada em si que se deixe espalhar

sem estar inteiro.)

- Por favor,
pedaços pequenos
só serão restos se deixados
largados
ao peso
do tempo. (Já não sabemos mais
como voltar atrás.)

Reza para Santa Barbara de Laurent

2010-06-26T11:22:00.002-04:00

Santa Barbara de Laurent
protetora das bibas loosho poderosas
dai-nos o dom da beleza e do poder
clareie-nos a laser e fassa com que caminhemos como Bundchen
torne nossos cabelos inquebraveis e sedosos
nos proteja das raxas que insistem em dar close na gente
e nos agracie com varios bophys escandalo

fassa nossa pele brilhar com gliter
e que nossa maquiagem nunca borre
que nosso salto nunca quebre
e que nossa bunda nunca murche

peco ainda, oh Santa Barbara de Laurent
que vc continue a transformar os guapos mais lindos do mundo
em bissexuais vorazes e sedentos por novidades
de nos o dom de dancar vogue perfeitamente
e de dublar i will survive com charme e glamour

em nome de madonna, bette davis
e lady gaga
amen

Homenagem a darling das xabis phynas e ricas, Barbara Rosa.

Yellowdog

2010-06-21T16:16:00.002-04:00

Cúando o vi pulando amarelinha no teto suspeitei de pronto que o boato de outrora poderia enfim fazer sentido. Entretanto, antes que o suspiro se confirmasse nossos óleos se derreteram. Sob a água que caía daqueles três pés a fritura liquefez em nuas nuvens que iam e vinham. Enquanto a moldura tomava forma de bronze de busto relembrei nossas ligações saturadas. Antes da quarta ponte se edificar em carbono, moléculas de hidrogênio construíram alvéolos em perspectiva menor dentro de mim.

Eles estavam certos. A gravidade não coincide com os fatos.

- Mas falta alguma coisa.
- Falta. O caderninho vermelho, as páginas em branco.
- Quero chover sem parar na sua janela.

Ontem eu procurei

2010-06-09T13:05:00.000-04:00

– Deixe-o – eu disse.
– O quê? – ela perguntou, obviamente se fazendo de desentendida na vil tentativa de me irritar.
– Deixei-o – repeti, elevando o tom de voz – De-i-xe-o – repeti, uma vez mais, pausadamente, para salientar minha suprema vontade.
– Mas que diabos você está falando? Eu o amo!
– Cala essa boca – disse alguém: não sei se eu ou ela ou ele ou o garçom mais próximo.
Então é isso. Eu estava lá. Diante da mesa do casal. Por volta de onze horas. Ontem. As mesas todas esparramadas no calçadão da praça do centro. Os casais de mãos atadas se beijavam sentados na mureta da fonte, sem medo de parecerem monstros. Policiais fumavam cigarros de palha. Os guarda-sóis arreganhados, obstruindo a visão dos pássaros. E, nos ninhos rabiscados, os pombos tinham fome. O amor não servia para muita coisa, afinal de contas. Mas o almoço já ia ser servido. A céu aberto. Era verão de sol brando. Encarei severamente o parceiro dela antes de prosseguir.
– Isso? É isso que você ama? – e com o indicador o apontei.
Ensandecida, ela virou-se para ele e o beijou, atacada por uma louca paixão juvenil inexistente. Enfiou a língua dentro da boca do parceiro. Revirou lá dentro um pouco.
– Está vendo? Eu o amo!
– Pois não acredito. Você só pode estar de brincadeira. Seja mais convincente na próxima.
– Poupe-me dessa troça. Trate de me entender e dê o fora. Su-ma da-qui! – gritou, imitando-me na separação de sílabas.
Nesse momento um vendedor ambulante gordo e manco por conta dos efeitos do alto nível de ácido úrico no sangue ter afetado suas articulações do pé nos abordou discursando sua fala decorada.
– Bom dia. Eu tenho aqui vários CDs de seleção de flashback e dance, estariam interessados?
Subitamente me lembrei que aquele homem já havia nos abordado, inúmeras vezes, quando ainda éramos um feliz e unido casal percorrendo a cidade em passeios em busca de esconderijos românticos onde pudéssemos fazer o que melhor sabíamos.
– Lembra desse cara?
– Claro que lembro – ela respondeu – E daí?
– Ô cara. Senta aí e bebe uma ampola etílica com a gente – dirigi-me ao vendedor – É por conta desse sujeito ali – e, outra vez, estiquei o dedo para o acompanhante dela.
– Agora já chega! – ele se levantou, a ovelha da discórdia, mais ou menos vermelho de raiva, a vista turva pelo álcool e também pela até então “aparente paciência” – Ou você faz alguma coisa para esse atrevido desaparecer ou faço eu!
Aproveitei a discussão do casal para me sentar e, sem maiores preocupações, beber um pouco. A cerveja se encontrava na tênue linha de temperatura que precede o congelamento do líquido. Do jeito que eu gostava. Trincando os marfins. O que dizer do aperitivo? Ah, a porção de pintado a palito era um espetáculo a parte. Suculentos pedaços de peixe frito. Por contraste, combinava perfeitamente com o sabor ímpar do molho tártaro e do limão. Não posso negar, a complementaridade rege o mundo. Sabendo disso, o sujeito dos CDs encheu os bolsos com alguns pedaços de peixe e logo foi embora, coxeando, parecendo um caminhão com o pino de centro quebrado. Vendo aquele jeito de andar pensei em me atirar aos pés daquela mulher porque ela os tinha lindos, perfumados, e eu, entregando-me à patetice dos sentimentos, eu imploraria para que ficasse comigo de uma vez por todas, por definitivo, para outro sempre com perspectiva de nunca, e esquecesse aquele sujeito nojento que estava ao seu lado sendo beijado, que se desfizesse das cicatrizes da ocasião em que eu lhe queimei com palavras inflamáveis, palavras roubadas, na briga em que eu lhe dissera, repetira, e que não se volta atrás, não se engole, não se deseja um ninho quando ele não passa de um desenho mal feito. Mas pensei melhor. Não queria sujar minha roupa. Não naquele chão do centro. Já vi muita gente vomitar ali. Amigos meus, não mais nossos. Afinal, ela havia me presenteado com aquelas vestes, por isso não gostaria de maculá-las inutilmente diante daquele palerma. Preferi virar o pescoço para outro lado. Evitava a realidade, por exercício penal. De longe avistei um pequeno felino em cima do muro. Deixando a turbulenta mesa do casal em intricada discussão e minhas extenuantes intrigas para trás, atravessei a praça e caí em uma viela lateral.
– Gatinho, gatinho, vem aqui gatinho – murmurei, assoviando.
Apesar de dar alguns pulos em sua direção, e dos apelos delicados, o gato não desceu no meu colo. Cravei meus olhos em seus bigodes elétricos. Comecei a miar, e o afugentei. Quando voltei à mesa, os dois também já haviam se retirado. Atravessei a praça no sentido contrário à viela onde encontrei o gato. Sem sucesso, os procurei em ambos os sentidos da rua. Surgiu um garoto empurrando sua bicicleta ladeira acima.
– Ei, garoto! Você viu um casal... – e eu os descrevi – passando por aqui?
– Não vi, tio.
Levantei a cabeça vasculhando por todos os lados. Inquieto por pensar na minha falta de sorte e, em proporção inferior, por achar que tinha ido longe demais com meus destratos jocosos. No instante seguinte, senti um puxão na manga de minha camisa. Repeli-o, por instinto. Estalei a língua contra o palato. Outro puxão. O garoto da bicicleta me fitava do alto de seu pouco mais de um metro e meio munido de toda a sinceridade convincente de seus oito anos de ingênua existência.
– Tio, me ajuda, tio. Por favor. Não sei onde estou. Estou perdido, por favor – deixou sua bicicleta cair, o pneu girando, fazendo um barulho particular ao girar, e, trêmulo e soluçante, me abraçou com força anormal para jovens braços tão mirrados – Tô perdido! Perdido!

rumorejando

2010-06-02T17:53:00.002-04:00

apesar de tudo
a paz do mudo
não pede palavra

apesar da língua
não pode sentir
gosto na maçã

apesar do pesar
seus olhos brilharam
estatelados como um susto

A encruzilhada é o fim do caminho

2010-05-31T09:23:00.000-04:00

Aquela fila não saía do lugar. As crianças começaram a chorar. As babás não sabiam como agir. Os idosos não se agüentavam sobre as pernas e caíam por terra, arrasados, moídos pela irrevogável e cafona ação do tempo. Os homens teimavam em querer demonstrar força, porque ao contrário dos velhos e das crianças, tinham de provar alguma coisa para quem os assistia. Talvez para as babás, no ensejo. Confesso que minhas pernas latejavam. As duas. Apesar de alternar a descarga do peso do corpo entre uma e outra sempre que fosse o momento, o caso adequado. A mulher em minha frente chorava bastante. Aquilo me incomodava, já que a fila não andava. Olhando para o horizonte não dava para ver seu início. Para trás, ela era como uma longa minhoca a perder de vista. Desaparecia na névoa. Uma muralha de gente em fila. De pé, fincados. E a mulher tentava chorar quietinha, abraçando-se como quem segura a própria alma que foge. Contudo, diante de sua inaptidão, aquilo apenas agravava seu estado tiritante. As crianças tossiam em meio aos prantos estrídulos. As babás se desesperavam porque autoridade lhes faltava. Os homens ajeitando as calças se faziam de desentendidos. Minhas pernas latejavam, e eu persistia no erro, na teimosia de querer algo especial para mim, um fenômeno psicológico que jamais identifiquei a origem.
– Por que você está chorando? – abordei-a.
– Ora, não vê que quero sair daqui?
– Mas um dia você vai – falei-lhe, querendo eu acreditar naquilo mais do que querendo acalmá-la.
– Vem aqui – pegou minhas mãos e as pôs sobre seus seios – Massageie-me, querido.
Ao redor, algumas babás enfiaram maçãs nas bocas dos bebês de colo para calá-los e nos assistir em paz. Os rebentos tinham aparência de pequenos porcos desmamados, desmamados e indefesos. Verdadeiros marrões róseos. Extasiados, os homens que ainda tinham força acumulada foram abrindo caminho, cortando a ordem de chegada da fila. Tínhamos de aceitar, já que eles diziam ter assegurado, pela lei obtusa, esse direito. Houve algazarra e desordem. Idosos esclerosados foram empurrados. Bengalas, extraviadas. Cadeiras de rodas foram viradas. Seringas, descartadas. Mamadeiras foram quebradas. Muitos alegavam estar em início de enfarte. Outras gemiam em trabalho de parto. Presenciei os mais indefesos serem pisoteados no meio do tumulto. Pois, de repente, toda aquela gente queria nos ver fornicando na fila.
– Não se mexa – ordenou-me, afundando minhas mãos dentro de sua roupa – Massageie-me, querido. Não vê que quero sair daqui? Leva-me embora antes que a festa comece. Tira-me daqui.
No mesmo instante, homens em fardas amarelas carregando espadas de madeira chegaram. Desfilaram e se alinharam. Detrás do paredão deles surgiu o rei. Trazia uma longa bandeira vermelha. Após ordem do rei, apareceram, vestidos de branco, outros homens festeiros. Caixa, prato, apito, sax, viola e voz (e dor). Formavam uma bandinha modestamente animada.
– É festa de Santo! – alguém avisou antes de começar a dançar.
A fila se desfez. Deixei a mulher e fui falar com o rei, o homem da bandeira.
– Por que estão aqui? Não vê que atrapalham?
– Aqui é seguro – respondeu-me, de imediato, o rei porta-bandeira, estendendo-me a flâmula para tocá-la e ser abençoado – Lá fora queriam roubar as doações para o Santo, meu bom homem.
Notei que a bandeira trazia várias notas de dinheiro enroladas em torno das fitas de cetim. Percebi também inúmeros pedaços de papéis com pedidos de graças a serem alcançadas amarradas da mesma maneira que dinheiro. As babás trouxeram as crianças para beijar a bandeira, e com isso os pequenos pararam de chorar. Os idosos mais famintos se arrastaram para pedir a benção do Santo Festeiro. Ofegantes, tocavam a flâmula de um vermelho deveras corado e convalesciam rapidamente. Supus que era um ritual. Se esfregar na bandeira, ficar melhor e cair fora. Porque foi o que se sucedeu. A fila voltou a ficar em ordem. Por mais que todos estivessem inquietos, ninguém demonstrava os sentimentos angustiantes como outrora. No ar havia reverência. Pairava a amabilidade. Construía-se respeito perante o próximo. Só aí atinei para nossa localização. Uma encruzilhada no fim do caminho semelhante às cruzes que os fiéis carregavam dentro dos olhos. Então o rei tocou meu ombro.
– Viemos porque também queríamos ficar na fila – explicou-se, entretanto, meio arrefecido com a frase proferida, tremulou magnificamente a bandeira em meio a um rodopio da dança sincopada, e julgo que fez esse movimento para tentar espantar o desbotamento do vermelho-sangue que de súbito lhe fugiu da face, de modo que ao fim do rodopio conseguiu concluir a frase – E viemos para animá-la. Mas e vocês? O que vocês esperam aqui?
Eu não sabia a resposta, portanto, voltei para meu lugar na fila. A mulher não me olhava mais. Tinha desaparecido da minha mente. Mas eu sabia que ainda chorava, quietinha, sozinha, onde quer que estivesse. Por fim, o rei porta-bandeira subiu na única cadeira existente, abriu os braços redentores e, com a voz seivosa, ordenou.
– Vamos rezar.

where she belongs

2010-05-29T14:13:00.009-04:00

Partir. No próximo trem ao amanhecer. Grudada na beira da janela, os olhos vidrados de paisagem revirada em despedida - movendo-se velozmente sobre o abandono - enquanto ela e outros seguem os pontos de fuga - desenhados no céu para um novo sentido qualquer. O que importa é o movimento. O vento trazendo a certeza da distância, deslocando os olhos por uma nova natureza nativa, a vegetação revelando aos poucos sensações desgarradas da terra do clima da estação da despedida.
Mas como poderia partir? Com que passos? Júlia não era capaz nem de calçar os próprios sapatos sozinha. Onde encontraria músculos ossos pernas chão para seguir? De que adiantaria arquitetar novos  sonhos se o corpo aprisionado jamais a levaria dali?
No amanhecer, no próximo trem, o primeiro. Como vencer os limites  da inércia de sua própria matéria bruta? Henrique.. Henrique, querido.. É preciso seguir, nos devemos este último encontro. Eu preciso deixá-lo primeiro para depois partir. A minha alma é uma ferida alerta, tenho vestido-a no avesso da carne, na superfície mais que o fora. É preciso curar e seguir. Romper os pontos em um novo caminho para nunca mais sangrar.

*****

and it won't be long

*****

2010-05-27T09:50:00.000-04:00

"do chão já me fiz sócia", escreveu [no comprimento das minhas costas] antes de desaparecer em la paz.

no retorno a cidade das 13 pessoas eu me encontrei sem acentos. seco como uma folha. perdido como vento. azul como o tempo. perto como o longe. cruz.

2010-05-22T21:52:00.005-04:00

...choram, mas nao choram a morte da vida: apenas derramam lagrimas.
dancam os corpos, mas nao o fazem nus.
tocam instrumentos, mas nao encostam o ouvido na alma.
cantam, mas nao sao passaros.
eu quero em mim um muito de estupidez e arrogancia, e um tanto de boa saude.
eu tenho em mim o sonho, porque o estranho homem que toca, chora e danca usa a realidade como muleta de seus deficientes sentidos.
eu quero a magica, a mentira, o verso.
eu sinto aversao a exatidao do pratico, do agir.
os tristes homens vivem a merce das regras, dos efeitos, do palpavel.
eu quero so o sonho, so o sonho, aquele la de longe que nao me pede acento.
eu e minhas colheres, guardanapos, facas e mesas.
que nao me pedem a existencia: so me exigem a vazao do que carrego no coracao.
eu nao tenho paredes, muros, bandeiras, selos, cadeiras, limites, fronteiras. Paises e nacoes nao existem em mim.
nem acentos.
e eu toco a vida com o coracao colado ao invisivel.

yo te quiero, vida.

da série poemas secos

2010-05-21T11:22:00.003-04:00

quero um poema açoite
tão noite

como esse silêncio
tão seco
quanto esse sangue
que ficou grudado
na calçada

tão seco quanto o ar
que estala
chicote
de couro crú

eletricidade corre
solta
outro estalar rompe
a manhã

são passos
pisando sobre as folhas
que caem out
onais
feito pele de árvore

pé de vento
na folia da cor
rida
pela estra
da qu
e nã
o t
em
f
im

9999 motivos para você não acordar em certas manhãs

2010-05-19T16:50:00.003-04:00

hoje frio. calmamente relaxo os músculos. com os dentes afiados corto um naco de sua carne. a língua saliva. cuspo sobre o chão forrado de folhas secas rubras da sete copas em frente. sete vezes amaldiçôo a manhã. névoa cobrindo os olhos estatelados.
pronto. sacramentado. o suco de uva escorre entrementes. não, parece vinho. púrpura pura. uma purinha, que ninguém é de ferro. só os dentes e os nervos. que ninguém é herói nessa porra. só os dementes contróem castelos gaudianos na paisagem outonal num fim de manhã qualquer. a nota pode ser dó. o tom. pode ser atonal? só a música para consolar os anjos que caem estrada afora. um mar de anjos bêbados. isso que dá virar humano num momento desses. só a hora pode determinar o badalar desses sinos. você ouve?

when Julia goes

2010-05-18T19:41:00.015-04:00

para se estar perdido não é preciso partir. não é necessário isolamento ou a distância de tudo que nos dê um nome e aponte caminhos pelos quais passamos com segurança. eu estou perdida e isto é tão claro quanto difusa é a confusão que cavei em mim. tenho um abismo gigante no meio do peito, e quando me perco por aqui não há eco seguro o bastante que me faça replicar algum encontro iluminado. você, Henrique, você, ainda insistindo em pisar entre as montanhas do meu corpo ilhado, acreditando estar neste contato reanimando-o em vida. você, Henrique, você, como uma faísca translúcida entre os rochedos escuros, que insistemente anuncia a mudança das fases sentidas no tempo aqui do fundo. você, que não desiste, não abandona o próprio abandono que já existe em estar aqui. por favor, não insista mais. esse é o desengano que lhe peço, é este o menor tamanho da minha covardia. eu não tenho mais forças para cravar os dedos as unhas o corpo em parede ou qualquer contato vão que exista, já não sei nada além dessa inércia que habita a pouca força que há em mim. se te escrevo, Henrique, querido, é por tentar salvá-lo de um esforço desnecessário, uma luta irremediavelmente morta e já vencida. siga o seu caminho, vá. o seu corpo é saudável e jovem como o meu jamais foi. não desperdice os sonhos de um raro coração que dispara além da vida, além de mim, além de nós. não se esqueça de você; não se esqueça em mim. deixe-me aprender com os cantos fugidíos dos pássaros renegados que às vezes me visitam por entre as noites; deixe-me com o meu silêncio vazio. os meus olhos ainda não aprenderam a encarar a beleza que persiste em estarmos aqui. este é o tamanho mais profundo da minha escuridão, Henrique. uma densa tempestade, que reluta em inundar trovoadas e dissipar o que pode deste bosque perdido que há no meu peito. nenhuma árvore jamais frutificou neste vale seco (não se engane pelo colorido das flores). não há sequer um rio de fio de vida que transponha essa queda invertida e fechada de onde estou. não insista, querido. eu não posso condená-lo ao meu estancar dos dias. já não podemos ser.

************

...

2010-05-16T21:45:00.029-04:00

...silente,

con el cargamento del mundo en mis ombros,

seguiré mi ruta olvidándome de que

hasta el momento

he tenido poco menos que el ruido de tus colores,

una sonrisa rota

y dos calles paceñas en el bolsillo.

[yo, que acostumbrada estaba a diseñar palabras en tus silencios...]

[imagen congelada por]

::Jorge Ferrufino y su mirada hacia el color del tiempo::

Epi Fânia

2010-05-13T23:08:00.002-04:00

- Olha o velinho comendo uma goiaba enorme!

Ela me disse isso como se comentasse sobre o aumento da tarifa taximétrica.

O trovão parecia anunciar a guerra,

algo desmoronava

próximo Dali.

O medo pervertido subia pelo lençol que mal tocava os pêlos

E o corpo que mal tocava os pêlos, desmembrava flutuante,

Espectrando o ego

- Merda ao sol é um espetáculo quase tão lindo e raro quanto Aurora Boreal!

Eu tentava escovar os dentes, livrar a boca do bouquet da ressaca, enquanto ela refletia sobre o raio de sol exato que transformava o marrom da merda em um tipo de dourado escuro, cobre.

jardim voador

2010-05-08T22:00:00.016-04:00

para Manoel de Barros e os meninos do mato

i.

ii.

o menino do mato
certa vez disse:

............."sapo é um pedaço de chão que pula"

.........................achei graça

pra mim,
sapo é uma pedra que pula

quer dizer então que
pedra é um pedaço de chão?

sempre achei

que sapo fosse pedra

que na beira do rio tanto ficou a se banhar

que sonhou brincar de pular sobre as águas

e comer as moscas que lhe vinham pousar

pensando bem
agora acho

que sapo é mesmo pedaço de chão

que também é pedra
beira de rio
pingo d'água
e mosca no ar

que é só saber
a medida do sonho

para sentir
no dia

ser todo um jardim
que pode voar

o aprendiz de significações ou palavras regadas ao vento

2010-05-04T00:53:00.015-04:00

para Manoel de Barros

despertou bem cedo

]]]....como a manhã.... [[[
]]].....a sonhar dia..... .[[[
]]]...além das janelas...[[[

e soprou decidido:
...............................vou cultivar palavras
......................................................(semeá-las em jardins
....................................................................de silêncios
....................................................................até criarem
........................................................................ ..formas
......................................................................... ...cores
................................................................... e crescerem
.............................................................................. vida
.................................................................... .. .em frutos)

Aprendera com o menino do mato
que as palavras cabiam melhor

quando sentidas soltas no campo

com os pés lavrados marrom de terra
com brilho de sol
dia todo
para levantar
de novo
enxugando peso-gota de sereno

banho só de chuva
do lado de fora
em pleno canteiro

violetas, petúnias, girassóis

junto aos animais menores
perto do coração da pedra

(palavras gostam de dormir
aos olhos cheios das estrelas
que sempre abraçam a via-láctea)

Agora, assim, sabia
jamais conheceria palavra fechada
que não guardasse princípio de gosto
sem flor, sem broto
sem estações por alegrar

palavras

pelo jardim

regadas ao vento

espalhar suas letras

formar novas palavras

romper cascas sem feridas

tratar com o verde

bicos de pássaros

sapos grilos cigarras

abelhas e um beija-flor

palavras cultivadas

soltas no jardim

nunca mais esconderiam

amor maior que a dor

no desmanchar das tardes

Tupi.

2010-05-03T22:40:00.001-04:00

There is no question.

2010-04-28T14:38:00.009-04:00

Escorriam-lhe sentidos por entre as formas. Despertara agora em um sonho onde as emoções se amontoavam em densidades das quais se criavam em corpos.

Vestiu-se do seu, subitamente maravilhado com a descoberta de sua complexidade múltipla infinita de dois - divisível das mesmas raízes arredondadas de resultados contínuos, fractais e perfeitos.

No mesmo instante em que se apossara dessa consciência de ser espalhado em pulsão, adquiriu desníveis vibratórios, camadas emanadas em frequências alternáveis que se acumulavam e propagavam em peso e cor.

Sentiu olhos para brincar de fragmentar dimensões superficiais e reencontrar segredos menores, enquanto passeava entre as lembranças apreendidas como movimentos naturais de sua mais nova consistência.

Já havia esquecido de todos os detalhes de abrir-se eterno em si, quando se percebeu incerto de tudo que poderia revelar-se num espaço fechado de corpo tomado pela trajetória de existir.

Decidiu mergulhar em sua aventura, sem restrições confusas por replicar memórias que só caberiam aos fatos contados.

Tinha um universo a experimentar. Ilimitada-mente.

.debuxo de um 'listen to me' sem pretensões e muy grave, pero consciente, lúcido y sereno.

2010-04-26T02:50:00.003-04:00

.com um pouco de ódio. a ti - no plural.

o professor de vermelhidão

2010-04-25T22:53:00.003-04:00

É interessante dizer, antes de tudo, que estávamos em local extremamente fechado. Portas cerradas e paredes ingratas descartavam qualquer possibilidade de amplitude de point of view. Importante informar, também, que valíamos aproximadamente nada na bolsa de valores da época.

Éramos, certamente, a excelência frutada do absoluto descaso aos grandes sucessos. Porém, persistíamos, tentando locar a banca mais evidente da avenida principal enquanto senhoritas passeavam com peludos cachorrinhos pelas calçadas. No fundo, queríamos a elevação do índice de suicídios pela escada de serviço.

Quando tudo aconteceu falavam eles de buracos, doutores escritores, capitais norte-americanas e pactos medicinais. E nós vestíamos camisas vermelhas sobrepostas. Ao invés de calças, calçadas alugadas por cachorrinhos peludos. Recordo-me que fingíamos não saber onde estávamos.
Pensei em sugerir que doássemos nosso sangue para qualquer movimento de resistência pacífica - queria ensinar um pouquinho do que sei, e por isso mesmo dei por mim que não poderia sugerir o que equivalente no seu conto de passarinhos não tem.

Acenei para ver "quão vermelho eram seus lábios curtos e de repente roubar um pouco do batom para meu próprio disfarce".

- tu não vai ver resenhas de livros, dirigidos ao público jovem do Brasil. Para os leitores adultos, faltam um pouquinho de humor.

- leitores ópticos não opinam sobre a moda.

Young & Hungry Pôneis II

2010-04-22T08:35:00.004-04:00

Olá Criançada,

Como vocês estão pequeninos? Felizes, perturbados e sorridentes como devem ser todas as Crianças Mais Sortudas, Sujas e Sacanas do Mundo? Muito bem pirralhos insuportáveis, muito bem. Hoje eu vou lhes contar como transcorreu parte da super alegre e mimosa festa dada a Rodrigo, Sabrina, Carol Carole e a Pequena Linda Sorteabeça. Como eu havia informado no capítulo anterior d’A Pândega do Pônei!, o mundo todo se caga na calça quando sente o cheiro de uma festa recheada de pôneis viciados em heroína, acrescida de balões de todas as cores e atores de filme pornô. Balões azuis, vermelhos, amarelos e rosa-choque enchem os olhos de qualquer pimpão de lágrimas, não é verdade? E o que dizer de lindos e compassivos atores com membros gigantescos? Lembram o céu, é ou não é? Pois nesta festa não foi diferente. A felicidade e o desejo por sacanagem estavam estampados no rosto de cada pentelho filha da putinha. Até os pais de Fochesatto, um lindo meninote que cedeu sua casa para a realização da festa, deixaram de lado a matança indiscriminada de golfinhos fofinhos para fazer parte desta comemoração comemorativa. Mas vocês devem estar se perguntando: quem é Fochesatto? Bom crianças remelentas, Fochesatto é um meninote bem bonitinho e pervertido, além de ser um amigo fiel e alegre das Crianças Mais Sortudas, Sem Sentido e Sacanas do Mundo. É ainda um rapagote sempre afim de assistir desenhos x-rated, que adora um bom e seguro sexo grupal. Fochesatto é também um apaixonado praticante da inocente modalidade fist fucking, um jeito delicado e indolor de fazer os coleguinhas sorrir. Com tantas qualidades, era inevitável a sua presença na festa mais colorida e cheia de pôneis do mundo!

Mas vejam bem crianças, o mundo não é feito somente de benditos pôneis e parques de diversões seguros, providos de palhaços psicopatas e cordiais. Pois sendo assim, ocorreu um fato, durante o regozijo, que entristeceu a todos: Sorteabeça foi morta sem querer. Mais foi sem querer MESMO! Vou lhes contar o que aconteceu. Uma outra amiga das Crianças Mais Sortudas, Sadomasoquistas e Sacanas do Mundo, chamada Luciana Goodend, levou sua 12 cano cerrado para impressionar um pretendente, que ela sabia, era apaixonado por armas e sangue – o que é totalmente compreensível. E sem querer, sem querer MESMO, Luciana disparou sua arma carregada. Fato contínuo, os macios e delicados chumbinhos que moravam dentro da 12 encontraram em seu caminho a cabeça da Pequena Linda Sorteabeça, que, como pôde ser constatado, não tinha tanta sorte assim. Ademais, Sorteabeça nunca soube se posicionar em uma festa frequentada por gangues rivais e meninas armadas de amor.

Porém este pequeno contratempo não atrapalhou em nada a celebração. O padre da paróquia, que também participava do bacanal, se prontificou a limpar a sujeira que Sorteabeça fez. Nada que o impedisse de continuar a chupar todas as criancinhas malandrinhas. Mas é lógico que ele fazia isso com o consentimento dos pais. Tudo na mais perfeita ordem e com o mais alto respeito. Padre Jesus, o mais bem dotado das arredondezas, fez o favor de comer todos, sem cerimônia. Meteu a rola nas criancinhas com todo o carinho que a situação pede, e depois passou Hipoglós no frágil bumbum de todo mundo. De todos os cantos só se ouvia agradecimentos: “Eba” pra lá, “quero mais” pra cá.

Mas sinto em lhes informar que terei que me ausentar por uns dias, ou alguns meses, pois malvados homens feios chamados policiais encontraram a casa deste autor que vós fala, e eles não gostam nem um pouco de ver pessoas contentes. Contudo não se preocupem, bebês de bundinha assada, assim que eu conseguir me livrar destes titãs da incompreensão, continuarei a dividir com vocês pérolas aventurescas d’A Pândega do Pônei!.

Young & Hungry Pôneis!

2010-04-20T07:34:00.004-04:00

Oi Criançada!

Ler é divertido, legal e educacional, e este textículo é um dos mais empolgantes que já houve! É sobre as crianças mais sortudas e famintas do mundo: Rodrigo, Sabrina, Carol Carole e a Pequena Linda Sorteabeça, e suas impagáveis aventuras em A Pândega do Pônei! Todo mundo adora pôneis! Todo mundo adora festas! E isso significa que todo mundo - absolutamente todo mundo - adora festas com pôneis. Neste feliz texto deliciosamente apropriado, os simpáticos irmãos serão mimoseados com uma festa divertida, um grande prêmio, muita porra de cavalo, um passeio de pôneis, diversos adultos bondosos, bem dotados e sensatos, e todo o bolo de maconha que conseguirmos comer! Não parece perfeito? Mas lembrem-se, meus jovens amigos, a vida é mais que pôneis e bolos. Mantenham os seus dentes e gengivas brilhando de limpos, o cú com as devidas pregas, obedeçam aos pais e aos padres chupadores de criancinhas bonitinhas, tentem ser bons cidadãos e continuem lendo tudo a respeito d'As Crianças Mias Sortudas e Sacanas do Mundo, escrito por mim, seu adorável autor!!!

Jubilosamente,

Rodrigo Racin Solo Meloni

I'm a fucking stealer

2010-04-16T17:43:00.011-04:00

Agora que os membros estão rígidos e o sangue se faz pedra nas veias. [Ontem] Agora que o encéfalo se esboroa e destaca das secas meninges esverdeadas. [Crisântemos] Agora que a carne balofa visita a dureza do basalto e os intestinos dilatam ao inchaço azul de não expelidos excrementos. [Passado] Agora que a necessária morte exata me invadiu desde o cerne das unhas que pesa mais em meus ombros dobrados, já cadáver.[Sorridente]

Agora eu sou do lado de cá da morte onda branca, perdida no âmago do mar azul, que te acaricia e chama. (Piauí em chamas abertas e afagos omissos). Eu sou o mar que pede a morte daqueles que não sabem nadar, e sorri com cada afogamento adestrado. Eu sou o mar que adora crianças em perigo, a gritar os nomes das mães drogadas de sol a beira-mar, queimando sob meu amigo sol, procurando uma beleza que não reside na vida. A morte que me venha em véus e súbitos lampejos de blush pedrificado! Rebecas, atirem seus blushs sobre a catedral e queimem os bispos!!!

Agora cheiro profundo, de dentro do meu nariz escarnecido, pelo tempo e pelo pó do tempo. E pelo pó.
Eu broto da areia molhada/encharcada com um olhar curioso de quem espera a morte afundar seus pés em meus lábios arenosos. Meus lábios que já experimentaram de tudo, menos tuas águas;
Me misturo então as algas e detritos. {um trem se precipita sobre a indústria suja dos cantos/recantos em mantos do rio brejo: eu sou agora Costela de Adão! E as crianças agora queimam sob o sol, queimam suas mães e jantam as partes íntimas dos bispos. Dividem com as moscas o meu amor por ti. E enchem suas pequenas barriguinhas de carne sacro-santa.

O papa canta em cantos gregorianos: Criancinhas, criancinhas, criancinhas...e é tão belo ver o papa apaixonado pelas criancinhas verdes, esperando o deflore.

Sou também um barco à deriva, de velas desfraldadas, pedindo-te, em socorro, um beijo. Mas quem socorre quem?, Quem, seo Bombeiro de asas quebradas e avenidas de lanterna vermelha::::::: O amor pede socorro, enfim? Ou é a morte disfarçada de Mae West que me excita com a mão esquerda? Uma punheta milenar. Dedos calmos, a me matar as vontades.

A Lua, no horizonte. E a lua grita iniquidades oblíquas.
)O - blí - quas(
E sou seus reflexos de prata, na quietude do lago adormecido/encarecido por um pagamento qualquer. A lua morre, fraca de câncer. A lua é fraca.

Lago-puta de centavos alheios.

Nº32 - Eu sou a tempestade súbita, grossas bátegas jorrando impetuosamente, de uns olhos que te querem ver. (Quem dera eu fosse um qualquer querente vidente em mãos de urso panda).
Eu sou o mar! [do forno que não acende mais...]
Revoltado, sereno, liberto e...só!
Eu sou o mar! Eu sou um bêbado mar borginiano. Shhhhhiiiiiii, fale baixinho - mas tenho sede de seu sangue.
E te abraço e envolvo. (envolve, envolve, engorde, minha porca...;

VEM>Banha-te em mim, bebe o Sol dourado das minhas cristas, ajuda-me a acalmar as fúrias, mergulha nas minhas águas, violando-me!
Eu sou o mar! [mais uma vez, mar vultoso azul parêntese]
Peixe, sereia, Neptuno; um sereal killer de oceânidas.
UMA grande puta amarela, comedora de peixes e feixes.

Serei tua viagem de hoje, repetida sempre, que me abrasa.
Como naquele dia que a morte nos guiou pelos corredores dos templos liquefeitos..............
Navega-me, sente o meu murmúrio, que é grito, lamento e apelo, "qdo eu peço um pouco mais de falta de ar debaixo de água fervendo"
sem medo, meu labor...
A morte.
A morte.
Só a morte. Em intervalos televisivos.
A sorte.

_

2010-04-12T19:11:00.001-04:00

Toda Vez Que Falta Luz

aconteceu certa vez
um larará tão pontiagudo
que parecia zunir o céu

foi com aquele rapaz que tinha o dom
de fazer os grilos calarem

dizem que ele foi perdido no mato
entre galhos secos e pingos de ouro
nunca mais o acharam

mas o larará
aquele larará

nunca mais foi esquecido

e entrou de primeirinho na lista dos lararás de todo o mundo

Paiol

um caramujo é só um caramujo
e uma vespa é uma vespa
mas quando olho um caramujo
quando ouço uma vespa...
sei que sou um pouco caramujo
e a vespa um pouco eu
e um pouco caramujo

tá

ex..te..nu..a...do
extenuado
este nu ado
este nu
lewis carrol, bem longe daqui

lewis carrol
levis carrol
leviscarrol
levisquerol
leviquero
levizquero
leviza quero
Leveza quero

um (contraditório) amor fantasma

2010-04-12T12:33:00.006-04:00

– Vou casar.
– Contra quem?
Estralou o pino da mandíbula, preparando-se para bloquear um metalífero riso bastante insuficiente, quando apenas respondeu:
– Touro Sentado.
– Muito prazer, eu sou sua algoz.
– Não tem importância...
E beijaram-se. Fran fechou os olhos, esperando a dor infecciosa da liga de ferro com carbono lhe acariciar. Ademais, estava exatamente onde queria: aleijado. Não queria fazer nada, e não precisava. Antes disso: não era suficiente. Ser noiva, acima de dúvidas, por exemplo. Parabéns, auto-aleijamento, você existe aqui neste desvio de conduta. E pararam de se beijar. Aos lábios de Fran, a vulva de Touro Sentado se tornara demasiadamente úmida, como quando se beija um pêssego por excesso de ânimo. Previsível, pensou, então, em se despir, em se munir de escorregadios adereços duros como o fêmur manipulado industrialmente.
– Não, Fran. Agora não dá para tocarmos piano. Vamos à tourada. Primeira vez juntos.
– Tem coisas que não me submeto – pigarreou no pensamento – Ou melhor, só se os garçonetes tiverem pernas mecânicas.
Em realidade, Fran temia que, se fosse visto em público, descobrissem em seu corpo qualquer utilidade suficientemente inconveniente que lhe trouxesse muita atenção. Imagine você, sólido leitor, uma pessoa carregando a pesada cruz (número atômico 26) de ser mais importante que a cronologia da bíblia ou a evolução do aço. É bem possível de. Fetiches à parte, Fran tinha razão em ter se mutilado. Não era esperto, não pensava rápido e seu futuro brilhante já havia passado antes de se juntar a Touro, que, tendo tudo programado, pronunciou:
– Venha, vou te montar.
A penteadeira ali, grande móvel recortado de um pedaço obsoleto de árvore, ali, monumental, revisitada de batom em batom, de pó em pó. Em cima: o espelho desgastado que não se entediava de refletir, de ser oval, de encarar a máscara de argila do casal. E a gavetinha central de língua que Fran puxava enquanto era maquiado. Para depois cheirar a mão. Às vezes lamber.
– Não é aço. Está enferrujando depressa, Touro Sentado – cuspiu no espelho – Saiba que a idéia de perder minha coleção de Hieronymous Bosch toy art é muito mais apavorante do que mascarar o fato de que você é menos duradoura se comparada a um naco de aço – cuspiu novamente, pois às vezes partículas oxidadas grudavam-se na lixa da língua – Ou se comparada àquelas próteses – pontuou, apontando para um amontoado de lixo orgânico no canto do container.
Antes de se liquefazer numa amálgama de elementos classificáveis, Touro se encaminhou à janela e deu nó no longo tecido pendurado. Tratava-se da cortina, esse fantasma vivo, guardião zombeteiro do limite dos segredos do casal. Além do que, o plano tinha de prosseguir. E de acordo com ele, havia mesura na maneira como Touro Sentado abotoava o vestido de Fran. Mas a indecência se sobressaía. Ali, num ato não menos monumental que o abandono da indústria na qual estavam fincados, ali, onde nem a claridade rebatida pelo espelho e refletida na escuridão do intocado café poderia mudar o eixo do sol, eles se entreolharam.
– O jeito que você se curva na pia... Sim, é... São essas dobras. Por isso quero dizer que é você... Só pode ser você, Touro.
Fumaça tóxica elevou-se das caldeiras desligadas. Tudo ficou redondo e colorido.

Tudo parecia um enlace obediente. Até chegarem às arquibancadas. E o sombrio cambiar-se em razão de “tomar para si”. No início, as costumeiras cortesias do espetáculo. Um touro. Um touro de plástico. Um touro de plástico coberto com pele falsa onde desenharam o mapa-múndi. O cavaleiro. O cavaleiro de aço. O cavaleiro de aço montando seu cavalo para a lide com aquele touro. E o público derretendo em pé. Um público qualquer.
– ¡Increíble, los seres humanos! – vibrou a torcida bebendo óleo de trator.
– Posso viver minha vida numa era em que os pós-sentimentos foram classificados numa computermatic table? – perguntou Fran.
– Espera. Ouço um chamado – sinceramente respondeu Touro, desinteressada com o que a cercava.
A caminho do banheiro, Touro Sentado encontrou o chamado: um bebê com a voz igual a sua. Em seguida, diante do vaso, escutou a salva de palmas. Talvez fosse para si. Arrepiando, mijou tudo fora. Arrepiava, na certa porque brincaria de roleta russa no dia do próprio casamento. Rememorou o plano e retornou procurando a cadeira de rodas com adesivo Faissal. A arte tauromáquica alcançava o ápice do desejo descortinado. Procurando seu parceiro, Touro Sentado viu reluzir a espada do toureiro: uma luz negra mais forte que a sombra do sol. A capa vermelha era outro fantasma esvoaçante, sorridente. Talvez fosse para si e já o tivesse visto antes. Arrepiou, enquanto cravavam-se as bandarilhas no dorso do felizardo animal. A indecência se sobressaía. Repetindo a voz interna, de bebê, Touro Sentado balbuciou: “A III evolução do aço é um touro cuspindo sangue”. Finalmente engatilhou a arma e encostou o cano nas costas de Fran.
– O prazer foi todo meu...

2010-04-09T22:07:00.010-04:00

para Alberto Caeiro

Só meu corpo
está contando a vida

a minha alma
é solta e vasta
como a eternidade
de todos os instantes

só meu corpo
há de cansar em carne
e desgastar aos dias

o meu espírito,
curioso e alerta,
é como o olhar aprendiz
a passear pelo novo

meu corpo sabe ser alma e espírito
quando desperta junto à realidade

aos anos, deixo esse corpo
em pó de tempo entre a calma das horas

leve, sem questionamentos,
segue a pouca alma
que soube ser tudo
e não buscar mais nada

UNGULADO

2010-04-06T14:14:00.006-04:00

I'm a stealer

C'était la troisième fois que de fond et que l’article ont été dans l’acensceur.

Um substantivo masculino, com aspecto plural e alguns anos bem vividos pelas preposições da vida. O artigo era bem definido, feminino, singular. Ela era ainda novinha, mas com um maravilhoso predicado nominal. Era ingênua, silábica, um pouco átona, um pouco ao contrário dele, que era um sujeito oculto, com todos os vícios de linguagem, fanático por leituras e filmes ortográficos.

O substantivo até gostou daquela situação; os dois, sozinhos, naquele lugar sem ninguém a ver nem ouvir. E sem perder a oportunidade, começou a insinuar-se, a perguntar, conversar. O artigo feminino deixou as reticências de lado e permitiu-lhe esse pequeno índice.

Tout à coup, lês arrêts d’acensceur, avec seulement deux là.

Ótimo, pensou o substantivo; mais um bom motivo para provocar alguns sinônimos. Pouco tempo depois, já estavam bem entre parênteses, quando o elevador recomeçou a movimentar-se. Só que em vez de descer, sobe e pára exatamente no andar do substantivo.

Ele usou de toda a sua flexão verbal, e entrou com ela no seu aposento. Ligou o fonema e ficaram alguns instantes em silêncio, ouvindo uma fonética clássica, suave e relaxante. Prepararam uma sintaxe dupla para ele e um hiato com gelo para ela.
Ficaram a conversar, sentados num vocativo, quando ele recomeçou a insinuar-se. Ela foi deixando, ele foi usando o seu forte adjunto adverbial, e rapidamente chegaram a um imperativo.

Todos os vocábulos diziam que iriam terminar num transitivo direto.
Começaram a aproximar-se, ela tremendo de vocabulário e ele sentindo o seu ditongo crescente. Abraçaram-se, numa pontuação tão minúscula, que nem um período simples, passaria entre os dois. Estavam nessa ênclise quando ela confessou que ainda era vírgula.

Ele não perdeu o ritmo e sugeriu-lhe que ela lhe soletrasse no seu apóstrofo. É claro que ela se deixou levar por essas palavras, pois estava totalmente oxítona às vontades dele e foram para o comum de dois gêneros.

Ela, totalmente voz passiva. Ele, completamente voz ativa. Entre beijos, carícias, parônimos e substantivos, ele foi avançando cada vez mais. Ficaram uns minutos nessa próclise e ele, com todo o seu predicativo do objeto, tomava a iniciativa. Estavam assim, na posição de primeira e segunda pessoas do singular.

Ela era um perfeito agente da passiva; ele todo paroxítono, sentindo o pronome do seu grande travessão forçando aquele hífen ainda singular.

Là la porte s'ouvrit brusquement.

Era o verbo auxiliar do edifício. Ele tinha percebido tudo e entrou logo a dar conjunções e adjetivos aos dois, os quais se encolheram gramaticalmente, cheios de preposições, locuções e exclamativas.
Mas, ao ver aquele corpo jovem, numa acentuação tônica, ou melhor, subtônica, o verbo auxiliar logo diminuiu os seus advérbios e declarou a sua vontade de se tornar particípio na história. Os dois olharam-se; e viram que isso era preferível, a uma metáfora por todo o edifício.

Que la folie!

Aquilo não era nem comparativo. Era um superlativo absoluto. Foi-se aproximando dos dois, com aquela coisa maiúscula, com aquele predicativo do sujeito apontado aos seus objetos. Foi-se chegando cada vez mais perto, comparando o ditongo do substantivo ao seu tritongo e propondo claramente uma mesóclise-a-trois.

Sauf que ces conditions ont été:

Enquanto abusava de um ditongo nasal, penetraria no gerúndio do substantivo e culminaria com um complemento verbal no artigo feminino. O substantivo, vendo que poderia transformar-se num artigo indefinido depois dessa situação e pensando no seu infinitivo, resolveu colocar um ponto final na história. Agarrou o verbo auxiliar pelo seu conectivo, atirou-o pela janela e voltou ao seu trema, cada vez mais fiel à língua portuguesa, com o artigo feminino colocado em conjunção coordenativa conclusiva.

[Silêncio]

2010-04-03T11:54:00.002-04:00

Um cachorro rompeu o silêncio da rua. [não era daqueles silêncios nobres, de pessoas que não fazem barulho; era o silêncio sujo que os bairros boêmios tem após o amanhecer - apenas um dos bares em funcionamento, àquele horário] O sol alto já denunciava advogados e contadores em seus escritórios. [mas nós não usávamos paletó; copo a copo, desvendávamos os segredos da humanidade, como se fossemos talvez aquele cachorro que rompeu o silêncio da rua. Nunca humanos. preferiríamos para sempre aquela vida de não ter horários, mas paixões; essa vida de choro e riso alternando-se incansavelmente; sequer conhecendo o significado da palavra inércia] Seríamos eternamente livres, como prometemos naquela manhã de agosto - o frio do sul conferindo uma tonalidade rósea, quase inocente, a nossos rostos. Hoje, nostálgico lembrar aquela manhã, há pouco mais, ou pouco menos talvez, de cinco anos. Meu despertador toca antes da hora em que outrora eu dormia. E nós sabemos em silêncio, como o silêncio das ruas boêmias ao amanhecer, como o silêncio rompido daquela manhã fria de agosto, que não há mais tempo para abraçar a vida.

2010-03-31T21:41:00.006-04:00

partículas forjadas

forçadamente arremessadas

nanofração de segundo menor que a velocidade da luz

colidem

motivo de matéria física

aí esta a busca

confusão, ilusão?

energia geradora

prótons de explicação

um Universo de laboratório

disparado num feixe

a criação é explosão e descoberta

experimento subatômico transforma

na velocidade máxima

estrelas, planetas, matéria escura, a mente

simula a condição primordial

na impulsão original

inaugurando a nova física

iluminando os mistérios

do cosmos

mínima-mente

refletido e visível

entre paralelos, outras dimensões

a existência real

além dos sentidos

religa mundos

a razão científica proeminente

completando a volta

na grande tentativa

de se conhecer

para confirmar

a perfeição

2010-03-25T18:23:00.008-04:00

eis aqui um signo

desmotivado: aceita

sem querer

os códigos

hierarquizados

passivamente renuncia

o seu princípio

elementar

de incorporar

letra a letra

verso a verso

espaço traço palavra

sua natureza

arbitrária

em denotar

icônico contentamento

aos símbolos

do ser

perceptível - a expressão

da língua

pura e simples

sensivelmente humana

Fräulein

2010-03-22T13:57:00.002-04:00

- Ontem eu morri 13 vezes minha irmã...
- Não conte seus sonhos, eles podem ouvir. Veja, estão todos com os dentes sedentos por um pedaço de sua pizza suada de costa a costa.
- Proteja-me.
- Protejo-te.

As duas irmãs, uma maratonista e uma fräulein, discutiam o sabor dos ventos, pisavam o mundo em pantufas de algodão doce e corriam pela única via asfaltada da pequena cidadela das 13 pessoas.
Mas uma delas tinha morrido?
ninguém sabia ao certo, todos temiam uma resposta direta.

- Conte-me seus sonhos.
- Eles são concâvos.
- Devem ser lindos.
- São rendilhados, disso eu sei.
- Ontem eu sonhei com você 13 vezes minha irmã. Caíamos de pernas cruzadas do 13 andar do único prédio em pé que se fazia ver naquela cidadela...
- quem nos acompanhava?
- Éramos só nos dois.
- Caíamos com elegância?
- Imagino que sim. Você ainda sente as dores?
- Sinto os sabores.

Reminiscências estão sempre a acompanhar àqueles que se atrevem a sonhar com os olhos abertos. Aquele que quer um pouco mais do que o céu, a terra e a alma... aquele que almeja o sucesso... aquele...

FADE

- Você me contou segredos durante o sono?
- Te contei amenidades. Coisas sobre árvores ululantes, montanhas mágicas pensadas por Mann, coisas poucas...
- Promete me proteger da pomba estúpida que vive a sujar nossos poleiros?
- Dela e de seu criador, aquele velho ranzinza que vive a derrubar aviões e a criar desastres para que os ignorantes acreditem nele.
- Graças a natureza eu acredito nas suas promessas.
- Beije-me a palma da testa.
- Beijo-te a alma, minha grande irmã.

As duas irmãs se davbam as mãos porque eram duas irmãs. Se fossem três, a natureza as espancaria. Três irmãs nunca devem andar de mãos dadas. É a lei.

- Percebes que somos agora 12, antes 13?
- O que o futuro nos reserva?
- Uma quiromante, penso eu.
- Minha alma está um tanto seca, penso em parir uma cachoeira.
- Peçamos a mamãe permissão?
- Mamãe está morta. Mamãe morreu. Mamãe é um cadáver de útero seco.
- Ainda bem que temos um pai, ou não temos?
- Não sejas otimista...

O otimismo tirou-lhes as lentes e os tímpanos.
Só lhes sobraram a distância da pomba estúpida, que nem pomba era, era um artifício religioso.
Fräulein e maratona eram felizes. Comiam pizza, caíam de pernas cruzadas, atiravam em pombas da paz e tinham a mãe morta e o pai ausente.

Desta vez elas dormiram felizes, e puderam sonhar seus sonhos concâvos.

2010-03-21T22:02:00.010-04:00

Irmã

pensei que fossem seus os meus saltos de agulha fincada em cada ferida imposta. Quase cai dura (caso mais abaixo pudesse ir) quando me questionou se andava eu por acaso com pantufas em tempo integral. Pra ser sincera parei de andar há 13 anos. Acidente de percurso. Coisa gravíssima, cerca de 800 mil vítimas. Fatalmente mortas. Carbonizadas de sol. Mais de um milhão e meio de pés fincados em lama frutada, tinto seco (perfeito com pizza e outras refeições de plástico rápidas). Pra ser sincera parei de andar há 13 anos. Acidente de percurso. Não reclamo mais nem do calor. Alias, todo dia ao meio dia desenho um mapa com os caminhos que o escorrer do suor faz no rosto lateral descendo pelo corredor da nuca até desaguar soberbo potássio nos cantos das costas. Agora mudando de assunto. Meu estado quase saiu dos nervos quando me deparei com a composição que você carrega desde o batismo. Pensei em perguntar onde seus pais ou a escrivã do velho cartório completaram o colegial. Mas me lembrei da época em que jogávamos dominó em nebulosas e nos contemplávamos com abertura de firmas, registro de cnpj e massagem nos pés.

Pra ser sincera parei de andar há 13 anos.

Acidente de percurso.

Irmã

...

2010-03-21T17:45:00.010-04:00

Ella pensara ser pó, passando incólme pelos corpos que lhe atravessavam engolindo vozes, sopros, cores carcomidas, enferrujadas de rua. Gozava silenciosamente num deleite despretensioso, enquanto assoviava o desapontamento com o mundo. Aos poucos, de tanto andar pelos cantos das ruas, onde carro e gente se mesclava a suor e libido, foi adquirindo desejo de espaço. Suas pernas se alongaram mais que em passos costumeiros. De tanto observar, uma vontade de saber tomou-lhe o pulso e o mundo cortou-lhe a pele com a sinceridade d’un fado que chora. Sobrevivente aprendeu a cultivar o desapego tomando as pessoas por discursos e os corpos por contos. Aceitou que as costas dadas após o sexo é puro movimento. ‘decir adiós es crecer’.

Naquela noite tocaram-se as pernas. Seu joelho apertava docemente seu membro enquanto sua língua lhe dizia que dali não sairia silente nem incólume. Sua boca morosamente mordia a orelha fria daquele menino, cujo único som que soprara até então fora o click de sua câmera, na rua, quando se encontraram e a partir de quando começaram a caminhar subindo e descendo desatinadas e frias ladeiras. Seus corpos, por algumas féculas de segundos, mediram-se, desenhando uma linha que coleava entre o desejo e a cumplicidade de duas forte existências.

"Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para

desencontrarnos minuciosamente."

J.C.

Rayuela, cap. 1

[entre las calles y los puentes, diría yo!]

Xícara errada

2010-03-18T12:30:00.001-04:00

Não sei, acho que te ver me dá saudade. esse olhar que me acompanha sempre pelas costas como um sim que tens medo de ser. (Eu nunca precisei pedir perdão porque tu sabes que é sempre como se eu bebesse o veneno da xícara errada; enquanto podes te dar ao luxo de ciúme - teus olhos, não negue - fico eu a calcular palavras, a sonhar sempre serenos dias de um verão onde me ofereces um sorriso e tua mão e que então rimos dessa distância tão próxima que andava ao nosso lado; até vejo tua risada de ter me negado sempre, à espera de que meus hormônios agissem como flecha, sempre errando o alvo) Nós sabíamos mais fácil negar isso, que tua liberdade estava presa a esse medo da inconstância como companheira e que meu riso fácil já cansara de transmutar-se em uma ou duas lágrimas quase esquecidas. Puxo teu braço, vou dizer que nem todas as capitais tem o DDD que termina em 1, como tu me disse Veja Floripa, meu bem e então tu vai saber que também erra e que talvez esteja errando a mim também Tem horas? Sete e quinze, dizes.

E seguimos em direções opostas, os rostos dançando um balé sincronicamente assimétrico, sem jamais se encontrar. Até que a vida nos separe.

2010-03-17T20:18:00.008-04:00

A gaivota
pousou
levemente
sobre a pedra

e recolheu o seu vestido
de vento.

Quando pega carona
no ar
ela o deixa
solto, abre
seus bordados

nessa dança
de brisa

caminha com o mar.

(Portugal - Algarve - Lagos - ago/2009)

2010-03-16T13:26:00.005-04:00

O meu silêncio
é azul

gosto de subir
no monte
na falésia mais alta

e me deter
entre as águas
e o horizonte
sem fim

nas pedras,
onde andorinhas descansam e
tantas sobrevoam os caminhos,
com o vento.

O mar
aqui de cima
é um manto ondulado,
com pequenos bordados
nos cantos,
que tocam as pontas
e os pés.

Eu estou só,
com meu silêncio,
nesses montes
de areia

A andorinha seguiu
com o vento. Abrigando
entre as asas
pedaços
do céu.

(Portugal - Algarve - Lagos - ago/2009)

2010-03-16T13:26:00.004-04:00

O meu silêncio
é azul

gosto de subir
no monte
na falésia mais alta

e me deter
entre as águas
e o horizonte
sem fim

nas pedras,
onde andorinhas descansam e
tantas sobrevoam os caminhos,
com o vento.

O mar
aqui de cima
é um manto ondulado,
com pequenos bordados
nos cantos,
que tocam as pontas
e os pés.

Eu estou só,
com meu silêncio,
nesses montes
de areia

A andorinha seguiu
com o vento, abrigando
entre as asas
pedaços
do céu.

(Portugal - Algarve - Lagos - ago/2009)